Hidden


You can’t Hide from Me.
I see through your Eyes.


Our lives are not our own. From womb to tomb, we are bound to others.
Past and present. And by each crime and every kindness, we birth our future.

Nuit. Le ciel se déploie en mille comètes scintillantes autour de son corps, aura brulante, chaude et dorée qui ravage les traits pales de son visage. Sa peau noircie au contact des étoiles. Ses mains fines tournoient dans l’air rance. L’oiseau fée frappe les parois de sa cage. Ses ailes enflammées ne traversent les barreaux froids, et son bec muselé est scellé par le poids d’un secret. Il brule, cendres qui se meurent pour mieux renaitre dans la chaleur du giron de sa cage dorée. Le ciel s’ouvre sur des constellations inaccessibles et lointaines. Promesses perdues d’univers inviolables. La liberté glisse le long des larmes silencieuses de la créature. Ses plumes fouettent le fer. Le velours de son cœur a le tranchant de ses pulsions frénétiques. La lumière qu’elle dégage est sulfureuse, brulante, saturée. De ces chaleurs qui dévorent les forêts d’émeraude et le ventre des mères trop amoureuses. De ces remembrances d’Hier et de celles, plus cruelles, de ce Futur à venir. Dans son lit, étendue dans ses draps humides, Kriss tremble sans s’éveiller. Vestige d’un instinct de survie plus affuté que la plus fine des lame, papier de verre contre sa peau de femme. Une blessure, une meurtrissure, invisible, intangible. Le sentiment que l’irrémédiable s’est produit, se produit, se produira. La clairvoyance d’un orage qui s’approche dans les lignes magnétiques de ces cauchemars qui s’embrasent. L’infime et infini bruissement de la nuit à son oreille. Et ces ombres, qui lui obéissent, chaotiques et aussi ardentes que celles que réveillent les révolutions les plus tumultueuses.

Le décor change. Kriss voit un visage. Des traits qui lui sont inconnus. La vie battante, furieuse, dans des iris étrangers et puis la mort vide et lasse dans le blanc vitreux. Le disque s’enraille, revient à l’oiseau feu, l’oiseau flamme, que les étincelles habillent de magie et que la magie enferme dans une cage. Ses pensées palpitent entre cet ailleurs fantasmagorique qui la possède, et ce étrange, landes inconnues, rides qu’elle n’a jamais vu. Un homme. Un visage. Sans histoire. Un labyrinthe de pensées qui l’appellent et la retiennent, pour la chasser encore. Ses rêves tournoient, voltigent, fouettent l’air de ses doigts qui se serrent sur les draps. Et des ongles qui blessent sa peau, comme pour la réveiller. Pour la rattraper.  Avant qu’elle ne tombe dans la toile des pensées cachées, honteuses, ou dans cette cage contre laquelle les ailes de l’oiseau se brisent.

Les couleurs se bousculent, se parlent, s’embrassent et s’amourachent, pour se cracher en noirceurs obséquieuses, ou en ce rouge éclatant qui lui déchire la rétine et lui rappelle Beatriz. Cette chevelure qui cascadait le long de ses doigts alors qu’elle volait l’énergie fascinante de l’ensorceleuse. Les couleurs se précisent, des formes s’énoncent, se déplacent. Les traits s’accentuent. Des émotions sans mots qui se déploient le long du chemin qui la ramène à Hide. Et au milicien qui fut entre elle et cette liberté qu’elle chérit. Des sentiments fugaces. Les siens. D’autres qui s’emmêlent. Une angoisse, une excitation battante, ses jambes qui s’arquent autour de son échine, elle voltige et retombe. Mais le cadavre au sol n’est pas son œuvre. Et dans sa main le canon chaud d’une arme à feu empoisonne son air de sa fumée sulfureuse. Il y a une altération dans le souvenir. Un cauchemar, un virus. Hide qui hacke les circuits sinueux de son esprit torturé par la nuit. Le marionnettiste s’est emparé de ses pensées. Il est là, tapie, il l’attend, il se moque. La résistance fait battre son cœur mortifère. Une résistance brutale, violente, qui lui broie les cotes, comme ces bleus qu’il a laissés sur elle. Et pour échapper à son regard, Kriss s’est terrée dans son antre.

Et les heures passent, et l’anomalie se multiplie. Un visage qui se superpose à tous les autres visages. Des cauchemars, des angoisses, qui ne sont pas les siennes. Une peur profonde, maladie venimeuse qui tache le vert clair de ses yeux innocents. Un fantôme qui tourmente ses nuits et qui pourtant n’est pas le sien.

Et cet autre mirage, cette distorsion de l’image, dans le coin de l’écran.
Est-elle la seule à la voir ? Est-elle la seule à la lire ? Ce signal court, furtif.
Les cornes du Minotaure. N’y a-t-il qu’elle pour entendre son message ?

L’appel, comme le son chuintant de cette fréquence clandestine, a fait frissonner son âme. Il disait. Méfie-toi, mon frère, ils sont sur nos traces. Depuis il tourne en circuit court dans son esprit. Comme ce visage qui s’interpose, qui voudrait faire reculer le jour, retirer les sourires qui perlent sur ses lèvres, et se mourir les lueurs de son regard. Une noirceur se glisse sous ses paupières, qui n’est ni la sienne ni celle d’aucun des monstres qui la hantent. Il y a un mal qui fleurit dans son cœur, une rose épineuse qui se déploie le long de sa colonne vertébrale mordant ses humeurs et ses gestes de ses pics venimeux. Il y a des pétales qui se déploient au travers de ses rêves, qui chutent et qui pourrissent sur le tapis de sa paix. Sa paix inexistante, bafouée, jetée comme un vulgaire os aux chiens errants, rongée jusque la moelle. Et les clameurs de la résistance à son oreille.

Les grincements des vidéos, les grincements de dent, ces secrets que l’on vend, qui nourrissent les pauvres gens, ceux qui n’ont rien d’autres à faire de leur temps que de le perdre. Ces grincements-là, Kriss ne les entends pas, pas tout de suite. Elle est isolée, perdue dans ses semi-vérités qui se chevauchent, dans les gémissements de ses pères, dans les angoisses de ce visage. L’œil fixe, presque glacé, inquiet mais solide. Comme si elle regardait une menace qui s’approche et lentement s’emparait de ses armes. Attendant que ne s’en viennent les miliciens jusqu’au pied de sa porte. Après tout, elle a encore tué l’un des leurs. Peut-être serait-ce Hide, de nouveau, frappant à sa porte sous le masque d’un messager, pointant son doigt sur une cible, lui rappelant que sa liberté est au prix de ses secrets, et qu’elle est prise au piège des fils tranchants de ses propres histoires. Mais rien, pas encore, ni les miliciens, ni Hide. Alors Kriss sort le bout de son nez, découvre les rediffusions de ces secrets exposées à tous.

Le sien, surtout.

Les siens, aussi. Sa maitresse découverte, signant peut-être l’arrêt de ses transactions irrégulières. Puis Joseph, l’homme loup, le crime au ventre comme un poing qui s’enfonce, encore et encore, eut-il l’âme aussi noire que la sienne et l’appétit carnassier des bêtes sauvages. D’autres ombres vaguement familières, dont elle se désintéresse. Kriss devrait courir auprès d’Aritza, la protéger, l’éloigner de la violence et du Mal, tuer pour elle, encore. Et sans doute devrait elle donner sa lame à celui qui la sauva, aux esquisses de son âme. Mais il y a ces lettres lues. Ce ne sont que des lettres. Mais elles portent un nom, et une histoire qui lui sont chères. Elles ont la valeur de celle qu’elles blessent. Cette lueur rouge, lumière pénétrante, ensorcelante et dévastatrice. Ce souffle d’espoir qui fait gémir l’âme calcinée de celle qui aimerait bruler les traits de son visage pour ne plus devoir se rappeler des frasques du Minotaure. Mais il y a Noah maintenant, celui dont elle évite le regard, celui qu’elle refuse de voir. Elle n’est plus l’enfant prodige, elle n’est plus l’enfant prodigue. Elle n’est plus l’échappée, elle n’est plus le secret. La Mina est moins importante, puisque damnée déjà, rattrapée par la fournaise et la nuit. EN lui bat encore l’espoir incandescent qu’il puisse mettre à terre la bête infernale.

Maudit soit Hide. Maudit soient les écrans. Maudit soit Minotaure. Pourquoi a-t-il sauvé son secret ? Fut-elle l’occasion d’une nouvelle transaction ? Pourquoi dévoiler celui de Beatriz ? Fut-elle aussi l’objet de son abjecte acquisition le temps d’une mission ? A-t-elle failli ? Est-ce à ses rêves que se mêlent les siens ? Est-elle la Muse ou le Réceptacle de ces fragments de souvenirs, de ces cauchemars qui traversent ses nuits ? Et si c’était Beatriz vraiment, cette peur, ces tourments, cette douleur. Ses rêves sont d’habitudes moins sombres, elle n’a pas les épines cruelles de la créature malfaisante. Si cela devait être elle, alors, c’est certain, Beatriz est en danger. Et qu’importe son secret. Cette noirceur qui habille ses pensées est l’œuvre d’un bien plus grand mal. Kriss s’est bien trop battu contre le Minotaure pour ne pas reconnaitre des batailles qui ne peuvent être gagnées, celles qui détruisent les âmes et tordent les cœurs. Le sien ne vaut plus rien, mais celui de Beatriz, il bat encore.

Alors, Kriss ignore ces menaces qui planent dans le coin de ses yeux, ces ombres qui se rapprochent. Ce gouvernement qui exige sa capture, ce Hide qui aimerait qu’elle se batte pour des principes. Elle ignore l’appel de détresse du Minotaure. Et son instinct de survie qui lui supplie de rester cachée. Elle quitte la demeure hantée du Through the Never, et ose s’avancer jusqu’à la maison de celle sur laquelle les yeux du monde se déposent. Par crainte d’être vue, ou peut-être par crainte que Beatriz lui refuse l’entrée, la mercenaire ne passe pas par la porte, mais par une fenêtre. Il est tard, ce n’est pas encore la nuit. Mais les murs sont silencieux. Alors qu’elle s’avance à pas de loup dans le couloir, une ancre semble s’abattre dans le fond de son ventre. Une menace rend fébrile ses sens. L’air est différent, plus lourd, comme si les fenêtres ne s’ouvraient plus, comme s’il était aussi toxique que celui de Darkness Fall. Il n’y a pas de bruit d’enfant, la maison est morte, ou agonise. Il y a une odeur de sang, d’humeur, de mort, une odeur de blessure. Et surtout ce désordre dans les détails, comme si rien n’était à sa place, comme si ce n’était plus important. Son cœur bat plus vite, parce qu’elle a peur d’arriver trop tard, de ne pas avoir su lire dans ses cauchemars, la douleur et la peur. De ne pas avoir compris assez vite, obnubilée par sa crainte d’Hide et du Minotaure.

Et, enfin elle la voit.

Kriss se statufie, ce n’est qu’une silhouette, qu’une ombre qui se révèle à elle, encore lointaine. Beatriz existe dans son regard fort et frontal, dans sa chevelure aux nuances enflammées de la traine de l’oiseau de feu. Elle palpite dans sa force, sa puissance, cette assurance de pouvoir toujours se relever. La femme qu’elle aperçoit ne lui ressemble pas, elle est étrangère. Et pourtant sous ses traits se dissimule la passagère du labyrinthe. Kriss l’appelle, et c’est un murmure, à peine, qui traverse ses lèvres.


Ses yeux s’écarquillent, ses mains se serrent, et puis sa voix, brutale, claque dans l’air, dans une remontrance.


Et ce silence qui traverse ses lèvres quand elle aimerait souffler des mots, encore. Des excuses pour ne pas être venue plus tôt, des menaces pour pouvoir rester, et puis, peut-être, quelques mots de réconforts, comme des baisers, pour réveiller de la douceur, pour pouvoir la prendre dans ses bras, et la bercer de quelques mots droits. Pour lui faire oublier la profondeur de la nuit et la blancheur des yeux vitreux. Pour faire renaitre la lumière dans sa chevelure de feu.

 Hidden


You can’t Hide from Me.
I see through your Eyes.


Our lives are not our own. From womb to tomb, we are bound to others.
Past and present. And by each crime and every kindness, we birth our future.

Incandescente, la rousse est d’une couleur plus terne, comme lavée par les embruns d’un océan joueur ou vieillie avant l’âge par la lumière du soleil. Des rides, fatigues nocturnes, courent sur son visage. Une faiblesse scintille dans ses pupilles. Kriss aimerait la gifler, ou planter si profondément ses griffes dans son âme qu’elle se forgerait une carapace d’acier et qu’elle ne tremblerait plus. Elle aimerait réveiller la force et la puissance dans l’âme usée de la passagère du labyrinthe. Lui redonner le pouvoir qui fut sien, faire briller les nuances carmines dans sa chevelure et une lueur de défi dans son regard. Et déjà entre ses lèvres se forment des insultes, des attaques et autant de moyens d’élever sa colère et de faire vibrer sa fureur. Kriss peut être le monstre plus grand que tous les autres, celui qui se cache dans les ombres pour mieux la tourmenter, éloignant les autres par sa simple présence. Elle peut être l’objet de la crainte et son réconfort quand viendront d’autres dangers. Kriss aimerait être son Minotaure. Lui faire peur, la faire trembler, la faire courir à son rythme, et ne jamais flancher devant l’obstacle. Elle aimerait laver Beatriz de ses peines pour ne plus être que la seule morsure, la seule épine dans son échine. Kriss aimerait lever sa voix grondante comme son bras, et réveiller l’éclat dans ses iris. Mais un soupir passe sur les lèvres de Beatriz, ou est-ce une plainte. Un soulagement ou une fatigue s’empare de sa voix, et cette lame que la rousse tient entre elle deux et qui ne s’abaisse pas, même si l’arme tremble entre ses doigts. Son nom toujours, entre les lèvres de celle qui en connait la signification, lui fait l’effet d’une déflagration. Une énergie qui glisse le long de son échine, électrise ses cotes. Une sensation d’appartenir à quelque chose d’ancien, d’ailleurs. Un appel plus profond, et peut-être plus doux. Qui fait se taire ses lèvres et s’adoucir son cœur.

Kriss aimerait la secouer, mais elle perd toute sa dureté. Elle peut se sentir s’attendrir comme une fleur ouvrirait ses pétales au soleil. Pour se gorger de lumière. Pour ne noyer dans les flammes rousses de sa chevelure. Et même si les mots de Beatriz sont amers. Ils portent une paix qu’elle ne connait nulle part ailleurs. A elle, Mina aimerait susurrer sa peine. Lui souffler que les armées glacées du gouvernement traquent ses pères. Que le Minotaure est à l’affut, qu’il court plus vite dans le labyrinthe, lui aussi pourchassé et peut-être, un jour, vaincu. Elle aimerait lui souffler combien elle aimerait bien courir, mais elle ne sait dans quel sens. Combien elle aimerait que personne ne touche à la fourmilière, de peur de voir jaillir mille secrets. Son nom, son identité, aux yeux de tous et d’une manière encore plus vulgaire que les diffusions publiques d’Hide. Ses lèvres pourraient accueillir des confessions et même l’énonciation difficile de ses craintes. Mais Beatriz est fragile. D’une fragilité effrayante. Comme si elle fut plume et brûlée par les émanations toxiques du Phoenix. Il n’est pas l’heure de lui confier davantage de peines pour alléger les siennes. Il n’y a pas de surprise sur son visage. Mais des larmes salées, glissantes. Comme la première fois, quand Kriss s’était invitée chez elle pour lui demander des comptes.

Est-ce de me revoir Beatriz, qui te fait pleurer ? Et sa froideur dans sa voix qui se veut égale bien que faible. Ce besoin peut-être de l’éloigner ou de l’approcher, de ne parler que de ce qui blesse. Et de ces ombres qui les éloignent. Kriss reste figée, muette. Sentant presque ces fantômes qui les enserrent. Comprenant que Beatriz ne parle pas du visage qui se répète dans ces rêves, mais juste des lettres qui furent son secret. Elle souffle.


Ne peux-tu pleurer que dans mes bras ? Où sont-ils, les autres ? Ont-ils pris Noah pour l’éloigner de toi ? Où est ta sœur ? Où sont les lumières qui t’éclairent et t’accompagnent, me bousculant dans les ombres ? Ont-elles pris peur ? Il n’y a personne. Peut-être est-ce uniquement la nuit qui peut rassurer le jour. Ou les monstres qui peuvent habiter les songes. Peut-être Beatriz a-t-elle chassé tout le monde autour, mais qu’elle ne peut pas chasser une ombre. Kriss s’avance avec douceur, comme si le moindre de ses gestes brusques pouvait effrayer la fleur qui s’étiole, comme si le moindre coup de vent pouvait lui arracher les pétales.


L’ombre de son oncle glisse quelques instants dans ses prunelles. Lui. Peut-être. Il pourrait se jouer d’elle comme d’une poupée. Il pourrait faire virevolter ses pensées et éclater ses vérités. Mais lui aussi se moque de la foule et des histoires du passé. Si Kriss pouvait prendre son apparence et sa voix, elle l’utiliserait grondante pour lui promettre une vengeance. Enfin, peut-être. Il est de la résistance lui aussi, et probablement au service de Hide. Peut-être a-t-il vu les lettres avant que le monde ne les lise, peut-être les a-t-il laisser passer. Pour réveiller l’eau qui dort et la sorcière qui a oublié la fureur des Hunger Games et s’est rangée dans les rangs du gouvernement. Peut-être pour se venger, lui aussi. Peut-être que sa logique pourrait envenimer l’esprit de Kriss et la rendre moins douce, plus exigeante. Mais il n’est pas là, lui non plus. A surveiller Noah ou à protéger Bea. Il n’y a qu’elles, et le monde dehors ne l’intéresse pas. Seule compte cette créature blessée, aux couleurs fades et à la lumière éteinte. Et ce qu’elle pourrait dire ou faire pour la soigner, pour rallumer le feu dans ses yeux usés.


Son pas est plus lent, et son geste plus sûr. La lame tremblante touche son corps. L’acier sur le tendre, le tranchant sur le doux. Une infime perle noire glisse le long de sa poitrine, se perds dans ses vêtements. Kriss s’arrête un instant, tenue à l’écart par la volonté vacillante de Beatriz. A la merci de l’arme qui pourrait bondir sur son cœur, dont elle sait néanmoins qu’elle n’en fera rien.


Mentir à Beatriz ne lui vient pas à l’esprit. Elle aussi s’est pliée aux plaisirs du marionnettiste masqué. Quant à l’appel, s’il fut à travers les rêves, Kriss ne l’a pas entendu.


Il n’y a que moi qui te possède Bea. Et Noah a besoin d’une mère. Kriss protège le sang de son sang, les siens. Et même ceux qu’elle aime. Beatriz n’aurait jamais dû y aller seule, sans elle pour surveiller ses arrières. Quoi qu’elle est fait, ce fut dangereux et vain. Sa main se lève doucement, et malgré la distance inspirée par la lame, elle s’en vient caresser sa joue, chasser les larmes amères comme elle aimerait chasser la douleur. Elle offre et ses lèvres sont généreuses car il y a peu qu’elle ne pourrait trouver sur le marché noir.


Et puis de ses doigts, elle abaisse la lame, cette dernière barrière entre elle et la passagère de son âme.  Kriss ne la lui retire de la main, comme elle l’aurait fait d’une enfant. Elle la laisse, entre ses doigts, trembler à tout va. Sa main glisse le long de son bras, remonte, elle avance d’un pas. Jusqu’à ce que son corps effleure celui de Beatriz et que chaque frisson, chaque sanglot, les unissent. Lentement, elle enserre sa taille, la rapproche d’elle et pose la tête menue de la sorcière contre la sienne d’une main douce. Kriss la laisse, contre elle, ondulant lentement pour mieux la bercer. Caressant sa chevelure de feu de ses doigts tendres, attendant que son souffle se calme, s’apaise. Et puis, redressant un peu son visage de son doigt, alors que si proche elle chute dans les yeux embués de la sorcière, elle murmure une blessure.


La blessure doit être ouverte, lavée au sel des larmes amères et des colères mortes. Dans ses rêves, elle s’était nécrosée, infecte, pleine du pus de la culpabilité et du fiel du remord. Il lui faut l’ouvrir, la nettoyer, soigner l’âme qui se meurt avant que ne s’éteigne celle qu’elle aime. Ses yeux sont sans jugement, sans honte, ni frémissement. Ce sont des yeux doux, qui demandent. A elle, Beatriz peut tout dire, elle l’a déjà vu mourir des milliers de fois dans ses rêves.