Un cauchemar. Brûlant. Angoissant. C’est ce qui m’a réveillé, c’est ce qui m’a tiré de mes draps, du refuge de ma chambre, du refuge du sommeil. Un cauchemar. Des hurlements. Du sang, partout. Abondant. Poisseux, écarlate, brillant et moqueur. Des flammes, aussi. De la cendre, étouffante. Asphyxiante. Une fumée noire, consumante, irradiante. Des hurlements, encore. Aigus, bien trop aigus. D’enfants. D’enfant. D’une enfant. Et le silence, le silence, meurtrier. Un cauchemar, c’est ce qui m’a réveillé. La violence, c’est ce qui m’a permis de respirer. De reprendre pied avec une réalité dont je doute encore. J’entends encore les hurlements. Je sens encore les flammes lécher le bout de mes doigts. Mon poing se crispe sur le pinceau, je contemple la toile peinte dans un excès de colère. Un excès de larmes qui ne sont pas versées. Un excès d’angoisse. Des silhouettes, désarticulées, gémissent dans un brasier. Constante. Des silhouettes, aux cheveux lâchés, aux formes finement dessinées ou encore enfantines. Des silhouettes, reconnaissables. Perdues. Qui me regardent et me transpercent la poitrine, arrachent de mes côtes un cœur encore battant, contre-nature. Leurs mains me maudissent, leurs lèvres tentent de m’attraper. De me retenir. Je ne veux pas me rendormir, je ne peux me rendormir, pas maintenant. Et pourtant, je me perds dans ces silhouettes, que je trace du bout de mes doigts. Laissant une marque noire et des empreintes sur la peinture encore fraiche. Tout juste déposée. Azzura. Zaira. Violet. Violet. Je ferme les yeux. Juste un instant. Je ferme les yeux, j’ai les yeux fermés quand elle me frappe. Infime. Presque imperceptible. Presque imaginée. Impossible. Et pourtant, je ne peux l’ignorer.

L’odeur. C’est l’odeur que je sens en premier. A chaque respiration. Comme une trace subtile, comme un fanion agité dans le vent pour attirer mon attention. Une odeur que l’animal cherche, guette constamment, une odeur que l’homme a oubliée, retrouvée, qui le fascine et l’obsède, qui l’excite et l’effraie. C’est l’odeur que je sens en premier, qui m’extirpe de ce regard plongé, douloureusement plongé, dans des portraits tracés dans des excès de rage. Des surplus de colère, d’émotions, de fureur, sauvagement esquissés. C’est l’odeur qui fait se hérisser les poils de mes avant-bras dénudés, manches remontées, ponctuées de minuscules taches de couleur, de peinture noir de jais, rouge écarlate, gris délicat. C’est l’odeur qui m’interpelle, si fragile, si ténue, que je doute même de la sentir, juste de la projeter à l’extérieur de mes cauchemars et de ces maelstroms qui déchiquètent les fragments de mon âme à chaque respiration. C’est l’odeur qui me fige. Qui assèche mes lèvres entrouvertes, m’amène à poser mon pinceau, délicatement. Lentement. A me diriger vers l’entrée de ma demeure, alors même qu’aucun de mes gardes du corps n’a esquissé le moindre mouvement. Pressentiment. Mes doigts effleurent le mur, mes pas remontent lentement, sortent de mon salon, s’immisce dans le couloir et le hall d’entrée, fixent le montant d’une porte, pourtant encore éloignée de la rue. Mon attention est fluctuante, changeante, nerveuse, à mesure que l’odeur se fait plus tangible. Toujours aussi légère, toujours aussi imperceptible, mais plus concrète. Présente. Hésitante. Balayée par un souffle de vent. Par un soupir. Je fais demi-tour, fronçant les sourcils sous l’incertitude.

C’est l’odeur qui m’a sorti de mes pensées. Mais c’est le son qui y est associé qui provoque en moi la réaction la plus violente. « Faites qu’il soit là pitié, pitié. » Le son de sa voix, noyé dans celui d’une sonnerie stridente qui agite l’un des deux gardes présents la nuit. Ma main se lève, immobilise. Souffle et murmure un songeur « Laissez. Je m’en occupe. » titubant d’incompréhension. Sa voix, je la reconnais. L’odeur, en revanche… se fait plus forte lorsque mes doigts tournent la poignée. Que je franchis les quelques mètres qui me séparent d’un portail. Incertain. Alors même que l’odeur revient. Plus forte que jamais, plus reconnaissable que jamais. Deux odeurs entremêlées. Un cauchemar aux allures de réalité. Le jour point à l’horizon, étire des raies de lumière, un filet d’air chercher sa route sur ma peau et pourtant je me sens toujours empêtré dans cet espoir futile et vain d’être la victime et la proie d’un de ces rêves qui me prenne à la gorge quand je ferme les yeux. « Mais qu’est-ce que t’as fait ma pauvre Violet ? » Le portail s’ouvre. Surprend son dos, à quelques pas de là, qui s’éloigne. Mes yeux la fixent, fixent ses vêtements, ses mains maculés. « Viens. » Je tends la main dans sa direction. Incapable d’être moi. Incapable de ne pas superposer à son visage la silhouette hurlante de mon cauchemar. « Entre. » Une hésitation. « Entrez, Violet, ne restez pas à l’extérieur. Est-ce… » Ma main glisse sur son épaule dans un effleurement. Tremble jusqu’à sa main pour la saisir. La tirer vers l’intérieur. S’électriser à son contact. Se réveiller. Ma respiration s’accélère brutalement, tout comme mes mouvements.

La porte claque derrière nous, mes bras l’enlacent avec force, la relâchent presqu’immédiatement. « Est-ce votre sang, Violet ? Qui a… êtes-vous en danger ? » La colère monte, doucement. Au fur et à mesure que je reprends pied dans une réalité que je crains, pour fuir Morphée que je crains davantage encore.

Violet. Par bien des aspects, cette femme est ma rédemption. Ma renaissance. Le faible souffle de vent qui ranime les braises d’une humanité confinée, presque éteinte, oubliée. Par bien des aspects, c’est en cette femme que je me sens vivre, revivre, que je me sens mourir, par bien des aspects, c’est en cette femme que se love l’homme pour oublier le loup, c’est en cette femme que l’homme se réfugie pour se reconstruire, pour s’éloigner des ténèbres, pour fuir les tentacules empoisonnés d’une facilité létale. Violet. Par bien des aspects, cette femme est ma salvation. Et par bien des aspects, également, je sais que je suis sa destruction. C’est l’odeur du sang que j’ai sentie en premier. Forte, puissante, trop puissante, elle a annihilé tout le reste, elle a détérioré mes autres sens, elle les a écrasés sans leur laisser la moindre chance de s’exprimer. L’odeur du sang. Cuivre, métal, fer, c’est un mélange de tout ce qui excite l’animal et colère son univers de formes et de mouvements. C’est le sang qui ravive une étincelle de violence, comme un éclat fiché dans mes rétines. Et c’est le sang, c’est l’odeur du sang, qui me conduit à elle, odeur entremêlée à la sienne, distincte et pourtant indissociable. Je lis dans son regard une terreur, un gouffre sans fond dans lequel elle semble basculer. Sans que je ne sache quoi faire. Lui tendre la main, l’enlacer, goûter encore un peu plus à cette humanité avec laquelle je renoue, lui tendre une main, lui offrir un refuge, hébété, tituber, fermer la porte d’une forteresse pour l’isoler d’un extérieur qui ne nous offre rien de bon, ni à l’un, ni à l’autre. Lui tendre une main, incapable d’être moi, incapable d’être moins, incapable d’être plus. Ne plus réfléchir, réellement. Et laisser la colère enfler. M’extirper de mes limbes mentaux, m’arracher à l’hébétude d’un cauchemar, reprendre pied avec une réalité asphyxiante. Trop sombre, trop terne, trop dure, aux bords trop coupants, à l’air trop vif et à la douleur trop aigüe. Laisser courir mes doigts sur une épaule, sur une peau craquelée d’un sang desséché. Laisser mon souffle la regarder, la contempler. Tétanie. La colère enfle, se répand dans mes veines, dans l’attente d’une réponse et d’une réaction. Le loup appréhende une réaction, s’interroge sur la réponse que je compte apporter à tout cela. Rien. Rien de bien marquant. Juste le silence d’une hébétude. D’où, d’où vient le sang ? « Je ne sais pas. Je ne crois pas être blessée je me rappelle simplement être sortie de l’hôpital et m’être réveillée dans cette rue. Il y avait une tâche de sang par terre, c’était comme si on avait traîné un corps et puis la tâche a disparu. » Sa voix tremblante est autant de volts que l’on m’infligerait, sans merci, sans hésitation. Doute. « Bien. », souffle ma voix, souffle mon âme, sans force. Sa voix tremblante reprend, une distance se maintient entre elle et moi, une distance assumée par ma respiration contrôlée. Et mon silence offert. Jusqu’à ces quelques fragments de sang séché qu’elle disperse dans ses cheveux clairs, pureté maculée de malheur. Aspergée de violence. Eclaboussée de ténèbres. « Rafael je crois que j’ai tué quelqu’un. » Mes lèvres s’entrouvrent, hésitent. Est-ce que vous le croyez ou est-ce que vous le savez ? L’acidité et l’agressivité restent muettes. En miettes. Ma voix douce me surprend. Me dépasse, presque. Comme la situation. « Vous êtes en sécurité ici, Violet. Je vais vous protéger, n'ayez crainte. » Ses sanglots détruisent en moi toute violence. Etouffe la colère. Ils ravivent le brasier de mon humanité, assèchent la mer noire de mes désirs meurtriers. Elle ne laisse qu’un homme dépassé. Déstabilisé.

Violet est ma salvation. Violet est ma rédemption. Et je suis sa destruction. Mes yeux glissent à nouveau sur elle. La dénudent lentement, analysent chaque centimètre de ses habits, de ses mouvements. De ses propos. « Je suis un monstre… Et le pire c’est que je ne me rappelle de rien pourtant j’ai essayé, je te le jure. » Ses larmes dégringolent ses joues, me laissent immobiles mais non de marbre. Ses larmes dégringolent ses joues, humidifient sa nuque, s’échouent sur son col. Et j’entends ma voix dans ses propos, j’entends mes craintes dans ses sanglots, sans les reconnaître. Vous n’êtes pas un monstre, Violet. Vous ne le serez jamais. » Le mensonge se faufile entre mes lèvres, comme une évidence. Une honnêteté aussi pure, aussi immaculée que les mains de Violet. Une certitude, inébranlable. En laquelle je crois, aussi étrange que cela puisse paraître. Une certitude à laquelle je me raccroche, en laquelle je mets tous mes espoirs. Une certitude renforcée par ma volonté. Une certitude que je ne peux pas me permettre de fendiller, de laisser fendiller par quoique ce soit. Une certitude que je feins, seulement en partie. Une certitude qui se ressent dans la fermeté de ma voix, dans la douceur de mon regard. « Venez. » Ma main va chercher son épaule, la guide vers la salle de bain. L’eau s’ouvre et s’écoule dans l’évier, mes mains continuent de guider les siens, dans une douceur que je ne me reconnais pas. Plus. Glissent mes doigts entre ses doigts, vient chercher l’eau et le sang pour ne laisser que la peau. Délicate. Salie. « Nous allons nettoyer ça, Violet, puis vous me raconterez. » Une hésitation, mes mains s’attardent sur son haut, sur son col, sur sa nuque. Mes yeux dérivent vers la douche, vers l’eau qui, je le sais d’expérience, n’effacera rien d’un sang brûlant venu marquer la chair. Et cette hésitation. « Lavez-vous, et nous en parlerons si vous le désirez. » Cette hésitation. Persistante. Alors que je m’écarte, que je la délaisse, que je romps le contact, discret, constant, que je maintenais jusque-là. L’eau s’écoule sous la douche, s’égoutte sur ma chemise morcelée de tâche de peinture, d’un peu de sang. Mes yeux reviennent sur Violet. « Voulez-vous… désirez-vous… » Hésitation. Incertitude. « Veux-tu que je sorte ou préfères-tu que je t’aide ? »

L’eau se teinte, couleur écarlate, couleur vive, couleur fade, couleur fanée. Le rouge s’enfuit de ses doigts, quand mes mains les aident à s’en débarrasser, dans des mouvements lents pour faire retrouver à sa peau son aspect immaculé. Pas son âme. Mais sa peau. Je suis un monstre. Un mensonge a percé mes lèvres, un peu plus tôt, dans une sincérité factice et pourtant palpable. Non, elle n’est pas un monstre parce que même si son humanité à elle peut être fêlée, brisée, fissurée, souillée, qu’en serait-il du reste de l’humanité ? Le mensonge que j’ai prononcé, en la regardant droit dans les yeux, persiste sur mes lèvres avec la saveur d’un espoir amer. Apre. Que je suis incapable de regretter, à cet instant, quand sous l’eau chaude le sang se dilue péniblement. Nous allons nettoyer ça, lentement. Définitivement. Nettoyer sa peau, nettoyer un épiderme irrémédiablement sali, nettoyer des vêtements tâchés. Marqué. D’une odeur qui n’est pas la sienne, de l’odeur d’une peur qui empeste à mes sens. Mes gestes ralentissent encore, sous une hésitation des plus tremblantes. Le vouvoiement, protecteur, respectueux, s’entremêle au tutoiement quand je considère le filet d’eau qui s’écoule sous la douche, s’enrobe de vapeur. Mes gestes s’immobilisent, je recule, hésitant. Parce que je répugne à la laisser. Contrairement à ce que mon attitude peut sembler signifier, je répugne à la laisser seule, ici, dans cette pièce, aussi fragile et fissurée, à un choc seulement de voler en éclat. Violet me fait depuis longtemps l’effet d’être une fleur délicatement ciselée, pétales de verre, cœur de diamant, aux détails aussi fins que la soie qui l’enveloppe, aussi doux que ces toiles de dentelle que forment ses soupirs. Une goutte de sang poisseux est tombée sur cette œuvre d’art, y a coagulé, pénétré la surface pour en salir l’éclat, en ternir le cœur étincelant. Violet est une fleur fissurée, que je n’ose laisser de peur de la retrouver en éclats épars, irréparables. L’hésitation est présente, l’hésitation est brûlante, l’hésitation est une caresse passée sur ses omoplates, sur ses clavicules qui hante encore mes doigts d’une ombre persistante. Elle ôte sa veste, mes doigts la récupère avant qu’elle ne s’échoue sur le sol. « Reste. S’il-te-plait. » Frisson, mes yeux se perdent dans les siens au contact qu’elle m’impose. Encore une fois, je contemple toute sa fragilité avec le vertige qu’elle inspire en moi, comme une suffocation de détresse. Une suffocation qui s’enflamme, son tee-shirt s’étirant hors de son corps, dévoilant bien trop de peau. Et s’échouant à son tour dans les doigts de ma main tendue. « Est-ce que tu pourrais te débarrasser de ça ? Et m’apporter des vêtements propres s’il-te-plait. Mais reviens vite. » Mon regard s’attarde sur son corps, assourdissant ses mots, je n’en détourne les yeux qu’un peu tard, quand de ma voix soufflée, je finis par répondre. « Si tu le souhaites. ». Je finis par répondre, et par reculer, incertain à nouveau. Je sors de la pièce en quelque part. Et c’est une fois la porte fermée que je parviens à poser des mots sur ce trouble qui croît et se répand dans mes veines depuis que mes yeux ont effleuré sa silhouette, un peu plus tôt. Sa fragilité exacerbe la mienne.

Sa fragilité étouffe ma colère, noie l’animal, ne laisse qu’un humain hors d’haleine et dépassé, incertain et perdu.

Mes doigts se resserrent sur les vêtements, j’en respire l’odeur, l’odeur si caractéristique du sang, pour la graver dans ma mémoire. Et la violence déferle dans mes muscles. Pas rapide, épaules crispées, mâchoire contractée, je délaisse l’irréalité de tout cela pour laisser s’échouer dans un coin d’une pièce les vêtements souillés et extraire de mes propres penderies des tenues trop grandes, trop masculines, trop différentes dont Violet va, pourtant, devoir se contenter. Le tissu est doux au toucher, le blanc est immaculé et exempt de toute couleur et plus encore de sang : mes sens sont attachés à l’eau qui s’écoule, plus bas, qui épouse les courbes de Violet, à sa respiration qui s’accélère… Pas rapide, épaules crispées, ma chambre est loin derrière moi, la mezzanine de mon appartement l’est tout autant, la porte de la salle de bain s’ouvre à nouveau dans un chuintement tandis que je délaisse sur une chaise la tenue immaculée que je ne peux que lui proposer. « Rafael, tu es là ? » La buée s’agite, fait de sa silhouette une ombre mais je n’y accorde que très peu d’importance : je n’entends que les battements de son cœur. « Je suis là, Violet. » D’un pas, de deux nouveaux pas, la distance qui nous sépare s’amenuise, je la prends dans mes bras, mu par un instinct que je retrouve tout juste ces derniers mois. Dans ma poitrine, mon cœur accélère pour se caler sur les battements du sien. Mes lèvres effleurent son front quand ma chemise s’imprègne d’une eau brûlante. « Vous êtes en sécurité. Tu es en sécurité avec moi, je te promets. » Mes doigts frôlent son front, guident vers ses oreilles des mèches trempées, pour l’embrasser une nouvelle fois au même endroit. « De quoi as-tu peur ? De quoi dois-je te protéger à cet instant ? » Si ce n’est de moi-même, lorsque le loup maintenu à distance se libérera de ses chaînes ; si ce n’est de moi-même lorsque la certitude de voir ce joyau d’innocence perdu à tout jamais se frayera un chemin dans mon esprit, et que le juge et bourreau se rendra compte de la sentence à appliquer ? Mes mains, aventurières, s’hasardent sur son dos, sur ses omoplates, nous proposent de descendre davantage sur ses courbes. « De quoi as-tu besoin, Violet ? » Mes doigts quittent son épiderme, coupent l’eau. Partent à la recherche d’une serviette que je dépose sur ses épaules, sans m’écarter un seul instant d’elle.

Je fais mien le battement de son coeur, je fais mienne son angoisse, je m’approprie jusqu’à sa respiration inquiète et trop rapide. Lorsque mes mains retrouvent ses épaules, retrouvent son contact, l’enlacent tout contre moi sans tenir compte de l’humidité qui imprègne ma chemise ni de cette absence de pudeur pour nous séparer, la seule réalité à laquelle je me sens appartenir, c’est celle de sa peur. Brûlante. Irrationnelle. Omniprésente. Une peur écoeurante, comme une obscurité venue la saisir pour l’emporter, une peur dont le pendant est ma colère, pour le moment muselée, mais qui ne demande qu’à s’exprimer en un seul mot : qui, en une seule question, pourquoi, en une seule interrogation : comment. Sa peau est redevenue immaculée, les seules rougeurs qui persistent sont celles créées par l’eau brûlante, consumante, corrosive, qui n’a fait disparaître qu’en surface l’odeur que le loup guette et reconnaîtrait entre mille. Le sang est là : persistant. Il fait partie de mon univers, de mon quotidien, de mon oxygène : je le reconnais comme un frère, comme un besoin, comme l’odeur rassurante d’un environnement familier. Un environnement qui est mien, mais dont Violet est, de par sa nature, supposée être exclue. Un environnement qui lui sera létal, j’en suis certain ; un environnement qui lui est délétère, elle me le confirme : « J’ai peur de rester seule avec mes pensées. » Son soupir est tenu, mon ouïe s’en saisit pourtant avec délicatesse. Seule avec ses pensées, elle le sera toujours et ne tardera pas à s’en rendre compte, j’en ai bien le regret. Elle a beau être lovée dans mes bras, l’homme a beau prendre le pas sur le Seigneur, sur le bourreau, sur le juge et juré, sur le loup et l’exécuteur, elle est seule, comme je peux l’être, elle est fragile, elle est vulnérable. Et j’ignore de quoi je vais devoir la protéger, de qui je vais devoir goûter le sang et provoquer les cris pour racheter son âme et sa pureté à jamais entachées.

De qui dois-je la protéger ? De quoi donc a-t-elle besoin que je puisse lui procurer à cet instant ? Que puis-je faire pour apaiser ses pensées, pour la faire sortir de ce monde dans lequel elle semble avoir définitivement basculée ? Une serviette vient l’envelopper doucement, je suis confronté à son silence et son mutisme, incarcère ma colère et ma fureur pour me cantonner à une douceur que je retrouve avec timidité. L’eau cesse de s’écouler, nous sortons de la douche, je sens le froid s’emparer du tissu trempé, comme le sifflement d’une mise en garde. Un sifflement qui devient inaudible dès lorsque Violet sortir de son immobilité pour s’aventurer sur ma joue, sur mes lèvres, sans que je ne sache exactement ce qu’elle attend de moi. Ses lèvres, sa fougue, j’y réponds sans réfléchir, en me laissant porter et guider par ce qu’elle exprime. Je crains de comprendre ce qu’elle réclame, ce dont elle pense avoir besoin sans que je ne puisse lui offrir. Distance, patience, silence, tout cela je peux lui offrir. Protection, écoute, douceur, tout cela, je peux lui offrir. Mais davantage ? Mes lèvres s’entrouvrent quand elle met un terme au baiser, s’étirent dans un sourire discret quand son visage apeuré se déride enfin, retrouve un peu de sa clarté et de son innocence. «  C’est de toi dont j’ai besoin. Le vrai toi, pas le loup. » Un sourire discret qui se fige pour ne pas s’évaporer. Ma voix sèche se perd dans le silence, de justesse retenue. Le loup est mon vrai moi. Ma voix sèche n’est qu’un fantôme, que je remplace par le silence. Un temps. Puis par quelques mots soufflés. « Je suis là ». Mes mains replacent sur ses épaules la serviette qu’elle vient chercher avant de reculer. Mon regard se fait inquiet, passif, hésitant une nouvelle fois. La situation est trop inattendue, trop incertaine, trop onirique par bien des aspects pour que je parvienne réellement à savoir ce qu’elle attend de moi.

Le temps reprend son cours sans précipitation. Pas à pas, seconde après seconde, le loup observe, l’homme respire, écoute les battements de coeur, cherche à percer le voile qui lui cache les pensées de Violet. « J’ai froid. » Ma main va chercher les vêtements déposés en vitesse à mon retour, les lui tend sans ajouter de syllabes superflues. Je croise son visage dans le miroir, cette expression silencieuse qui l’assombrit, qui fait de ses émotions des plaies béantes, à vif, trop fragiles, trop sensibles, trop douloureuses pour elle comme pour moi. « Merci pour les vêtements. » La serviette s’échoue, mon regard fuit sa silhouette, se plonge plutôt dans le reflet du miroir. « Habille-toi, puis nous parlerons. » Puis elle parlera, elle expliquera. Elle s’exprimera.

Ma main la guide hors de la salle de bain, nous atteignons ce salon qui nous a vu, il y a bien des mois à présent, nous apprivoiser l’un l’autre. Excepté que contrairement à nos séances, passées, enfuies, disparues, je ne suis plus celui que l’on doit guider. Bien au contraire. C’est ma main qui saisit celle de Violet, c’est ma main qui trace son chemin, qui l’effleure. Qui la laisse une fraction de seconde pour extirper d’un meuble un liquide ambré, préservé du Gouvernement, ainsi que deux verres adaptés. D’autorité, les verres se remplissent, glissent vers Violet. Son suivi d’un jeu d’échec, de ce jeu que j’affectionne plus que tout autre pour sa simplicité et son ancienneté. Son universalité. Le plateau trouve sa place sur la table basse. Je le fais pivoter pour que les blancs rencontrent Violet, comme en écho à sa pureté. « Assieds-toi. » Hésitation : j’envisage une fraction de seconde de prendre place face à elle. Je l’enlace une nouvelle fois, en réponse : bien assez de place sur le canapé pour que je puisse maintenir un contact que je sens nécessaire à ses yeux. Et aux miens. « Que s’est-il passé ? De qui était-ce le sang, de quoi te souviens-tu ? » Une respiration, les yeux rivés sur la reine qui siège, immaculée, sur le plateau, je ne peux en détourner le regard, je ne peux chercher celui de Violet. « Je ne vous jugerai pas, Violet, je vous l’assure. Je suis Rafael, l’homme qui vous protège. Qui veille sur vous. Qui vous admire et que vous… » Aime ? « Apprécie plus qu’il ne le devrait. Personne d’autre. » Je ne suis ni loup, ni Seigneur, ni bourreau, ni exécuteur. Juste Rafael.

Des mèches humides se perdent dans sa nuque, ma chemise, trop grande tombe sur ses épaules, trop frêles, accentue encore cette fragilité qu’elle déploie autour d’elle et qui ne disparaît totalement que lorsque je croise son regard. Violet n’est pas faible, elle est fragile. Violet n’est pas faible, elle est délicate. Violet n’est pas faible, mais elle est brisée, et plus que jamais, je peux le percevoir. Quand nous rejoignons le salon, je contemple ses courbes et ses gestes, l’hésitation de ses mouvements. Le contact de ses doigts entremêlés aux miens. Et je comprends, douloureusement, je tente de comprendre que j’ignore simplement comment l’aider, comment la secourir, comment l’extraire de ces abysses dans lesquels je sombre si facilement depuis tant de siècles. Comment puis-je ne serait-ce que lui tendre une main secourable, quand je suis celui qui l’entraîne vers le fond et l’enlacer pour mieux la noyer ? Je l’ignore, et j’ignore tant de chose que j’oscille, encore et encore, dans cet état d’incertitude qui me tétanise. Plus aveugle que jamais, plus hésitant que jamais, une part de moi veut chercher un soutien, un conseil, ne trouve que la solitude de ma demeure et les attentes d’une femme à la perfection brisée. Ne trouve que le secours d’un verre d’alcool, coupable, condamnable, mais nécessaire. Le liquide ambré teinte le verre, s’impose, se glisse dans sa direction, dans ma direction, interdit violé et transgressé sans l’ombre d’un remord. Un jeu d’échec suit sans tarder l’alcool, comme deux impondérables d’une conversation que je devine pesante. Lourde de conséquences également.

Ses doigts palpent la surface du verre, les lèvres en restent loin, tout comme elle reste loin de moi. Etreinte défaite, délaissée, dénouée, distance prise et distance maintenue dans son regard. Elle ferme les yeux, elle les rouvre, elle ne me regarde pas. Mes questions se sont échouées près de son rivage, l’attente est insoutenable, corrosive, des vagues qui s’abattent sur moi et me conjurent de la presser, de la brusquer, de lui ordonner de m’apporter des réponses. Violet reste silencieuse, et le Seigneur, pourtant tenu loin de là, s’agace d’attendre. Violet reste silencieuse, le loup hurle à la mort. Violet reste silencieuse, Rafael reste silencieux également, attend. Il attend qu’elle soit prête, j’attends qu’elle soit prête à parler, qu’elle reconstitue les événements dans son esprit avant de me les confier. Je ne suis pas celui qui pourra l’aider, je n’en ai pas le sentiment, mais je peux être l’oreille attentive dont elle a besoin, et je serai, qu’elle en soit certaine, le bras armé qui exécutera les responsables. Enfin, un mouvement oscille, rompt l’immobilité. Elle trempe ses lèvres dans l’alcool sous mon regard prudent. Et protecteur. « J’ai quitté l’hôpital assez tard. Je me sentais parfaitement bien et puis j’ai eu mal au crâne. Je ne pense pas avoir perdu connaissance, ou alors je ne m’en souviens pas. Pourtant je me suis réveillée dans une ruelle à l’autre bout de la ville Mes doigts se crispent sur mon verre, je m’oblige à les rouvrir un à un, pour mieux passer une main apaisante dans son dos. Déjà, j’essaye de considérer les caméras de surveillance qui pourront être mis à profil. Déjà, je ne peux m’empêcher de… et puis j’ai vite compris que quelque chose n’allait pas. Mes vêtements me collaient à la peau, j’ai… » Son regard fige le mouvement circulaire de ma main entre ses omoplates, me transperce jusqu’au cœur par la lourdeur de ses émotions. Leur pureté, leur puissance, leur absolu. « J’ai vu que c’était du sang. » Je me fige. Conscient de l’état de ses vêtements, conscient que le sang qui y coagule n’est pas le sien. « J’ai paniqué. Je savais que ce n’était pas le mien parce que plus loin j’ai vu une tâche énorme. Comme si quelqu’un avait été massacré, pourtant il n’y avait personne. Juste une longue trace qui a disparu d’un coup. Comme si on avait trainé la victime et qu’elle s’était évaporée. Mon dieu Rafael… Tu crois que je deviens folle ? » Mon regard se durcit imperceptiblement, je prends le temps de peser mes mots avant de les articuler : un faux pas n’est pas envisageable. « Non, je ne le crois pas. » souffle avec douceur mes lèvres. Mensonge, bien évidemment, j’ignore ce que je dois croire actuellement. Mensonge, mensonge enveloppé de cette gangue protectrice d’hypocrisie et de déni, d’illusions, de ces illusions même qui me font horreur. Que j’aimerais que cette nuit n’existe pas et disparaisse au matin au même instant que les dernières ombrées.

« Je sais que ça n’a aucun sens mais c’est tout ce dont je me souviens. » Elle conclut. Et me laisse la parole sur ses mots, comme pour mieux me pousser à transformer mes questions en réel interrogatoire. Que lui ai-je promis ? De n’être que Rafael, que celui qui, aussi déraisonné que cela puisse être, oser aimer ses courbes, son être et sa personne, avec hésitation. Incertitude. Indécision. Cela n’a aucun sens, c’est un fait, c’est un fait que je ne peux que noter. Tout cela n’a aucun sens. J’arrache au verre une gorgée d’alcool, les yeux rivés sur le plateau d’échec. Les yeux rivés sur cette reine, droite et fière. Puissante. Omnipotente. Inarrêtable. Inébranlable. Les yeux rivés sur cette pièce que mes doigts extraient sans parler de ses troupes protectrices, pour la poser dans les mains de Violet. « Ne t’inquiète pas, nous allons éclaircir tout ça. Quoiqu’il se soit passé, quoiqu’il soit arrivé, si tu ne t’en souviens pas, j’ose espérer que tu n’es en rien responsable de tout cela. Nous trouverons le coupable, ne t’en fais pas, et sois en sûre, je veillerai à m’en occuper personnellement. » Et si le coupable se tenait devant moi ? Je fais taire mes doutes, je les écrase dans mon poing fermé. Dans mes certitudes aveugles, dans ce suaire d’illusions que j’ai tissé autour de moi. « En attendant, je veux que si quoique ce soit de plus te revient, tu me le dises immédiatement. Et que si qui que ce soit t’angoisse, tu m’en donnes immédiatement le nom. Je ne laisserai personne te toucher. » Et c’est une promesse que je lui fais, que je lui renouvelle. Duncan est chargé de la protéger, mais cela n’est visiblement pas suffisant. « Reste ici. Reste dans la villa, quelques temps. Nul endroit n’est plus sûr. Reste avec moi. »

« Rafael…et si j’étais réellement coupable ? Tu l’as dit toi-même je ne me souviens de rien. Je sais que je n’aurais jamais fait de mal à quelqu’un volontairement mais… » Mon cœur manque un battement. Mon sang se glace. L’horreur fige mes muscles, comme des cristaux se répandant dans mes veines, tailladant ma chair, tétanisant mon organisme. Brûlure acide, terreur grandissante. Et si Violet, et si Violet se révélait être réellement une coupable, une meurtrière ? Et si Violet s’avérait avoir du sang sur les mains, tatouée dans son corps et son âme, âme tâchée, irrémédiablement tâchée, perdue pour l’humanité et l’espoir que j’entretenais en la voyant ? Que ferais-je, dans ce cas ? Serais-je capable de me parjurer, de fermer les yeux, une nouvelle fois, par affection pour elle, comme je l’ai fait jadis pour Azzura, comme je l’ai fait jadis pour Noah, comme je l’ai fait et je le refais encore pour Orfeo, préservant leur vie par orgueil et égoïsme ? Ou aurais-je le courage de mettre fin à ses jours, par pitié pour une humanité ne pouvant souffrir de monstres supplémentaires, ou aurais-je la force de rester cohérent, de suivre mon devoir plutôt que mes désirs, de lui octroyer une mort rapide et indolore, mais une mort que demanderait la justice ?

Son récit un peu plus tôt m’a tétanisé. Horrifié, non par son contenu, mais par son messager. Ses propos à présent sont pires encore : ils sont le reflet de ce que je refuse de voir. Ses doutes sont trop lucides, trop clairvoyants, trop franc. Pas de déni possible, pas d’illusion possible, je tente de tisser un voile de mensonge, elle le lacère en quelques mots, en un regard. Et lorsqu’elle se blottit contre moi, je ne peux que laisser l’instinct prendre le pas sur la raison et enrouler mes bras autour de son corps trop frêle, trop fragile en apparence, pour la préserver du monde extérieur. Le loup sent mes doigts envelopper son cou, sa nuque, la briser d’un mouvement sec et mettre définitivement fin à sa panique, mais tout ce que l’homme désire, c’est oublier. Mettre de côté ce si qu’elle a exposé, nu, sous le jugement du bourreau. Fermer les yeux, littéralement, métaphoriquement. « Si jamais j’étais coupable, si jamais j’essayais de te faire du mal, tu me promets de faire le nécessaire pour m’en empêcher ? » Mon cœur se serre dans ma poitrine, se serre davantage encore sous mon silence, un silence que je lui impose. Parce que j’ignore quoi répondre dans l’immédiat, parce que mon instinct premier serait de lui faire cette promesse, parce que j’en suis tout simplement incapable et que je ne suis pas certain de savoir pourquoi, d’être prêt à admettre ce qui me retient. Je garde le silence, me laisse guider par de vieux souvenirs pour l’embrasser dans les cheveux, pour gagner quelques secondes encore. Quelques secondes qui s’étire encore, lorsque Violet se redresse.

« Je t’aime tu sais, il n’y a qu’avec toi que je me sens en sécurité. Mais si je suis vraiment dangereuse je ne veux pas que tu m’épargnes. Peu importe ce qui s’est passé. Mes parents étaient des monstres alors peut-être que finalement… » La tendresse dont elle fait preuve est du papier de verre frotté contre mon épiderme. Sa tendresse est angoissante. Rassurante. Si différente de ses propos, si chaleureuse quand ses mots ne sont que glace, et glace encore. Sa main s’ouvre, dévoile la reine que j’y ai placé, mon visage est impassible quand mes yeux en contemplent les traits. « Tu n’es pas monstrueuse. » Nous le sommes tous souffle mon cœur dans une douloureuse désillusion. « Et je ferai tout ce qui sera en mon possible pour que rien de la sorte ne se reproduise. » Je tuerai pour cela. Mais elle ? « Je te l’ai déjà promis : je ne laisserai rien t’arriver. Je ne supporterai pas l’idée de te perdre, Violet, d’une manière ou d’une autre. » La perdre pour l’humanité, la perdre physiquement, la perdre psycyhologiquement. Il y a tant de façon de s’égarer, il y a tant de façon de s’effondrer, de glisser dans un gouffre sans qu’il ne soit plus possible de retrouver son chemin. « Si tu étais coupable, je remuerai ciel et terre pour trouver le responsable, celui qui aura été derrière cela. Les sorciers peuvent faire vivre des choses abominables, distordre la réalité et les esprits, pervertir les âmes, ne laisser que des carcasses brisées ou desséchées. » Et la conviction qui suinte de mes propos se fait palpable, chargée de rancœur, d’une rancœur pétrie d’honnêteté. Je me penche vers elle pour cueillir mes lèvres, refermer sa main sur la reine. « Il y a trop de bonté en toi, Violet, pour qu’une quelconque ombre parvienne à assombrir ton âme. » Mes yeux plongent dans les siens. Qui suis-je en train de convaincre ? Qui suis-je en train de vouloir convaincre ? L’évidence n’est pas celle que l’on croit. « Je suis tombé amoureux de cette bonté, Violet. Elle me fascine, tu me fascines, tu m’attires par ta gentillesse, par ta pureté, par ta candeur. Tu m’intrigues. » J’inspire. « Et crois-moi, crois-moi vraiment, personne ne saura un jour t’enlever cela, je ne le permettrai pas. Nous trouverons ce qu’il s’est réellement passé. » Parce qu’il s’est forcément produit quelque chose qui lui échappe, qui nous échappe, il ne saurait en être autrement. Je ne le supporterai pas.

Et si elle est coupable ? Et s’il s’avère, finalement, que le monstre m’a dupé, plus longtemps que chez tant d’autres ? Et s’il s’avère, finalement, que la tendresse, la douceur et la pureté de Violet n’étaient que douces illusions, qu’un voile jeté sur mon regard pour affaiblir mes défenses, ronger mes murailles, consumer ma méfiance et faire pénétrer l’acide jusqu’à ce qu’il reste de mon âme ? Et si, lorsque je soulèverai enfin le voile de notre ignorance, ce ne sera que pour trouver son reflet déformé et le sourire moqueur d’une bête plus noire encore que le loup, le reflet déformé d’une amante haïssable, d’une rivale défigurée, de ces cadavres que je traîne et de ces amours perdues, arrachées, meurtries, assassinées. Derrière son regard si fragile, fissuré presque brisé, derrière ses yeux dans lesquels je me perds si facilement, derrière ses lèvres que j’aime embrasser, derrière son corps que j’aimerais embraser, trouverai-je un monstre, une âme pervertie ou pire encore ? Et si elle est coupable, que ferai-je ? Qu’oserai-je faire ? Mon visage se durcit à ses pensées, le si qu’elle m’impose est feuille de verre frottée contre ma peau, je me contrains à l’ignorer. Je me contrains à ignorer son si, je m’y contrains pour ne pas chanceler. Pour que mon cœur ne cesse pas de battre, qu’il conserve la même régularité contrôlée. Pour que mes lèvres n’articulent ni menace, ni mensonge. Ce si qu’elle m’impose, qu’elle m’assène, je l’écrase dans mon poing fermé, pour retenir le loup qui veut envelopper son cou et briser sa nuque en réponse à ce si. Et si elle est coupable ? Elle ne sera pas coupable. Elle n’est pas coupable. Je t’aime, tu sais, peut-être, mais continuera-t-elle de m’aimer lorsque la vérité éclatera et que mon regard ne sera plus habité que par le dégoût, l’écœurement et la déception ? Continuera-t-elle d’aimer un homme qui ne pourra pas aimer ce qu’il verra dans ses mains couvertes de sang ? Pour la seule raison que ce qu’il verra, ce sera lui-même, une version déformée de tout ce qu’il ait. Je ferme les yeux, inspire.

Et lorsque je les rouvre, c’est pour fixer la reine placée entre ses doigts. Et lorsque je les ouvre, c’est pour les tourner vers elle, impassible. En contrôle. Définitivement en contrôle. Suffisamment pour lui mentir, pour me mentir d’une voix tremblante de sincérité. Elle n’est pas monstrueuse, il ne faut pas qu’elle le soit. Je ferai tout ce qui sera en mon possible pour que ça ne se reproduise pas, même si pour la première fois depuis bien des siècles, j’en doute. Et je ne supporterai pas de la perdre d’une manière ou d’une autre… aux mensonges s’entremêle la vérité. « J’aimerais en être aussi sûre. » Son soupir m’irrite. Irrite le seigneur, irrite le loup. Et fait souffrir l’homme. Un homme à la foi aussi fragile que son humanité, un homme à la volonté aussi friable que le temps qui se perd, un homme aux émotions aussi instables que ses doutes. Un homme qui prend pourtant le dessus sur la sauvagerie du loup, sur l’arrogance du seigneur, contre toute attente. Un homme qui se perd, s’égare, dans des propos qui le dépassent, aux formulations fragiles et tremblantes. Un homme qui frissonna sous le contact. « Oui nous trouverons. J’ai confiance en toi. Confiance en nous. » Je contemple son regard. Y trouve une détermination nouvelle, que je ne sais interpréter mais que je préfère, et de loin, à la hantise et à l’effroi qui l’habitaient un peu plus tôt. « Tu as raison. Jamais je n’aurais fait du mal à quelqu’un. J’espère que tu continueras de me voir comme ça quand on aura percé le mystère. » Pas de réponse, le silence s’offre à elle. Et quand elle remet la reine à sa place, sur le plateau, à côté du roi, je ne fais que ressentir le besoin de la faire tomber. De heurter sa couronne, de l’écarter du plateau. Qu’elle cesse d’être un pion. Qu’elle cesse d’entrer dans l’équation. Qu’elle cesse, tout simplement, d’être prise au piège d’une toile d’araignée dont je suis le tisseur. Et le roi. Je garde le silence. Une fois qu’on aura percé le mystère des événements de la nuit dernière, un doute subsiste : je crains de ne plus être capable de la voir ainsi. Parce que le sang qui maculait ses mains et ses vêtements, ce sang est encore présent. Imprégné. Délétère. Le silence lui répond.

Un silence qu’elle brise, me prenant au dépourvu. « Rafael tu… tu as parlé des sorciers, est-ce qu’ils t’ont fait du mal ? » Au mot sorcier, tout mon corps se crispe de haine, de dégoût, de rancœur et de colère. M’ont-ils fait du mal ? Quand je me penche à nouveau sur le plateau pour en saisir l’un des pions, mes doigts ne s’attardent pas sur la reine, se contentent de la caresser. Et de s’arrêter sur le fou. D’hésiter avec le cavalier. « Ils ont fait de moi une bête. » Fou et cavalier s’effondrent. Noah et Orfeo s’effondrent. « Ils m’ont trahi. Torturé. Ceux en qui j’avais le plus confiance se sont révélés être des menteurs, et des… » Pourquoi lui dis-je cela ? Parce qu’elle le mérite. D’une certaine manière, elle le mérite. Plus que personne d’autre. Elle est ma reine. Elle est la reine qui s’est imposée dans mon existence. Pour remplacer le cavalier tombé, pour remplacer le fou égaré. « Les sorciers ont été présents à chaque moment de ma vie qui m’a brisé un peu plus. Ils ne savent que détruire et pervertir. La pureté humaine, au contraire… la pureté de l’humanité est une force. » Mes yeux se perdent dans les siens. Véritablement. Et mes lèvres volent les siennes. Avec possessivité. « Je protégerai ton humanité. Je te le promets. » Mes doigts caressent son visage, retrouvent le dessin de sa mâchoire, se perdent dans l'hésitation de l'homme. « Veux-tu dormir ? Vas-tu un peu mieux ? »