La silhouette longiligne de son ami se détachait dans sa vision embrumée, un pic salvateur dans un marasme constant d'angoisses tout juste nappées de l'innocence que lui procurait la potion. D'une démarche nonchalante, ses jambes cotonneuses sous l'effet de la drogue, Lazlo s'était d'abord dirigé vers Tristan, un léger sourire aux lèvres. Toujours le même, celui qui voulait dire que tout était enfin fini. Celui qui voulait dire que malgré toute cette merde il était heureux de le retrouver, en un seul morceau. Vivant.
Puis tout s'était précipité.

Il ne comprit pas tout de suite ce qu'il se passait. Pourquoi la démarche de Tristan était aussi robotique, comment il ne l'avait pas entendu alors qu'il l'avait appelé. Peut-être sa voix, encore enrouée d'avoir trop toussé, n'avait pas été assez puissante pour arriver jusqu'à ses oreilles. Peut-être l'état second dans lequel ils se trouvaient tous les deux était trop obnubilant pour s'en détacher, pour retrouver l'ampleur des réalités auxquelles ils étaient sujets, maintenant qu'ils étaient de retour dans le monde réel. Mais son corps, lui, avait compris.
Un rush d'adrénaline. Un battement de coeur violent, atroce. Un cri qui avait gonflé dans sa poitrine avec la brutalité d'une tempête, qui n'avait pas suffi à couvrir le bruit de la circulation. Ses jambes qui avaient pris le mouvement, dans une course effrénée. Et cet espoir, ce satané espoir, de pouvoir y arriver à temps. Il avait bondi sans réfléchir. Il avait bondi sans se soucier de sa propre plaie, sans se soucier de quoi que ce soit. Tristan était bien plus grand que lui, mais était nettement plus léger. Alors il avait enroulé ses bras autour de ses épaules. Avait pressé ses genoux pliés dans le creux des siens pour lui faire perdre l'équilibre. Perdre quelques centimètres. Avait tiré le corps de son ami vers l'arrière, pesant de tout son poids sur ses épaules, avec l'espoir désespéré qu'ils ne basculent pas en avant tous les deux. Ils l'auraient pu. Lazlo aurait préféré mourir avec lui que le voir mourir seul.
Les genoux ployèrent et les secondes semblèrent des heures. Son cœur battait au ralenti mais son cerveau, bien trop gonflé d'adrénaline, analysait tout. Le camion avait dévié de sa route. Le corps de Tristan était chaud, et pourtant son contact le glaçait. Les genoux fléchis, il concentra toutes ses forces pour le tirer en arrière, le tenant fermement. Déséquilibré, il se sentit basculer en arrière. Sentit le vent porter ses cheveux, sentit le poids de Tristan se faire plus important. La gravité les appelait inéluctablement. Le sol était dur.
Mais son ami était sauf.

C'était idiot, comme sensation, mais Lazlo eut l'impression que Tristan était plus léger qu'à son souvenir. L'adrénaline avait aiguisé ses sens et lui faisait tourner la tête, son cœur pompant la drogue encore d'avantage dans tout son système. Son cœur qui martelait brutalement, violemment, dans son torse. Son cœur qui martelait continuellement contre sa plaie, insufflant une douleur d'abord confuse, lointaine. Jusqu'à ce qu'elle croisse. Jusqu'à ce qu'elle devienne insupportable. Par réflexe, il aurait gardé Tristan contre lui, le plus longtemps possible. Mais la plaie était trop fraîche, trop fragile, pour le lui permettre. Alors il l'avait lâché. Alors il avait roulé sur le côté, sentant l'orage éclater. Un orage de toux, de salive et de sang, qui s'éparpillèrent en gouttelettes humides sur le trottoir de pavés gris. Ses ongles crispés sur le sol rugueux raclaient la matière, la douleur émanant de la pulpe de ses doigts ne suffisant qu'à peine à délocaliser le mal qui rongeait ses poumons et son cœur. Jusqu'à ce que l'adrénaline ne commence à s'effacer de son système, jusqu'à ce que le remède reprenne progressivement son empire sur ses sens, jusqu'à ce que ces derniers recommencent faiblement à s'éteindre un à un. Jusqu'à ce que l'agonie dévorante que provoquait cette maudite toux trouve une forme d'absolution, et lui accorde une once de repos. Quand bien même la douleur, elle, restait toujours bien trop présente.
Mais Tristan, lui, était bien vivant. Puisant dans ses forces pour se retourner, il voulut s'en assurer. Vérifier que même s'ils n'étaient plus en contact, son ami était toujours là. S'assurer qu'il n'ait pas l'idée saugrenue de remonter sur ses guiboles pour revenir faire la bise à un camion qui ne pourrait pas s'arrêter à temps. Parce que dans l'état où il se trouvait, la douleur lui tournant la tête, Lazlo serait incapable de l'aider.

Mais les yeux en amande de Tristan étaient toujours là, le fixant avec confusion. Mais le visage fin, presque féminin, de son ami, était toujours là, non loin du sien, trahissant cette stupéfaction qu'ils partageaient tous les deux. Ses joues étaient creusées. Son teint nettement plus pâle. Mais la main qu'il posa sur celle du blond, elle, était toujours aussi chaude. Reprenant difficilement son souffle, Lazlo ferma les yeux un bref instant, se reposant contre les doigts arachnéens de son ami. La brève rupture avec la lumière extérieure provoqua un cognement douloureux dans son crâne. Le goût métallique du sang emplissait sa bouche, sa gorge. Encore tremblant, il essuya ses lèvres du revers de la main. Avant de déclarer dans un souffle, un sourire fantomatique aux lèvres :

-Comme si... ça suffisait pour m'abattre !

S'il n'était qu'un soupir, son ton se voulait rassurant. Tout est fini, maintenant, Tristan. C'est fini, ça n'a jamais été, en vrai. C'était une énorme blague, la plus grosse putain de blague de ta vie. Mais c'est fini, maintenant. J'suis bien vivant, et toi aussi. C'est tout ce qui compte. Tout ce qui compte. Une réalité, aussi pure que l'air qu'ils tentaient de respirer. Une réalité avec laquelle il faudrait qu'ils fassent. Le soulagement d'entendre la voix de Tristan, quand bien même c'était pour parler de l'Arène, pouvait se lire dans le regard qu'il déposait au creux des yeux sombres de son ami. Tout est fini.
Le brun n'avait jamais été quelqu'un de très expansif, dans ses sentiments. Lazlo le savait pertinemment. Tristan évoluait entre deux eaux, sans jamais avoir réellement sa place, sans jamais vouloir la revendiquer. Un bateau oscillant entre deux rives, glissant sur une mer d'huile, noire comme la nuit. Mais qui ne touchait jamais le rivage. Qui ne rentrait jamais au port. Alors sentir ses mains parcourir sa peau, palpant son visage comme s'il était atteint de cécité, c'était rare. Aussi le laissa-t-il faire. Parce qu'il y avait de la détresse dans ses gestes. Parce qu'il y avait une douleur si intense dans chacun de ses mouvements, chacune de ses expressions, qu'il avait peur que Tristan se brise si jamais il se dérobait ne serait-ce qu'une seconde. Le souvenir de ses yeux sombres embrumés de larmes se transposait sur son visage. Il le laissa fourrager dans ses cheveux, le laissa chercher ses réponses, sans le lâcher une seule fois du regard.

-Pas de cicatrice, rien de rien, chef !

Comme si l'humour pouvait arrêter l'inspection. D'autant que l'Oiseleur commençait à sentir sa peau s'engourdir au passage des doigts de son ami. Une sensation désagréable s'il en était, comme si sa peau devenait de parchemin, comme si elle s'endurcissait pour finalement craqueler. Une brûlure froide. Et les yeux en amandes qui s'agrandirent d'effroi devant lui. Et Tristan qui opérait un mouvement de recul brusque, qui le relâchait comme si le contact l'électrisait. Que lui arrivait-il ? Avait-il trouvé une cicatrice, quelque chose qui le conforte encore dans l'illusion qu'ils avaient subie ? Pourtant il n'avait pas été blessé à la tête, dans son Arène. L'interrogeant du regard, il n'eut pas le temps de rassembler ses forces pour lui demander la raison de son retrait. La voix de Tristan, sombre et lointaine, lui rappelait à son tour qu'ils étaient dans ce monde par trop réel où ils étaient tous les deux prostrés sur un trottoir pavé de béton, bien trop près d'une route.

Des paroles lointaines et décalées. A l'image de tout ce qui pouvait les traverser en ce moment. Prenant appui d'une main, Lazlo finit par se hisser sur ses jambes, avant d'épousseter la poussière de ses vêtements. Il n'était pas mort. Et Tristan n'était pas un homme de sable. Mais les paroles de son ami n'en étaient pas moins paradoxales. Forçant un sourire, il répondit doucement :

-Et t'as toujours une tête de bébé, vieux.

Une tête d'enfant pleine de siècles de survie. Une tête et un corps jeunes, bien plus jeunes que lui, qui pourtant commençait à accuser le poids des années. Cela faisait longtemps qu'ils s'étaient perdus de vue. Mais, à chaque fois, quelque chose avait indéniablement changé chez l'un comme chez l'autre. Un klaxon résonna derrière eux et une voiture sembla dévier de sa trajectoire pour les éviter, poussant Lazlo à attraper une des longues mains fines de son ami pour le tirer un peu plus vers lui. Juste un pas. Juste pour leur sécurité. Juste pour s'assurer à son tour que Tristan ne soit pas une illusion, pour s'assurer surtout qu'il soit pleinement présent dans ce plan d'existence. Un besoin de se rassurer lui-même, une détresse qui finit par éclater toute entière, trop envahissante pour une seule personne. Sans lui laisser le temps de protester, il l'attrapait à nouveau dans ses bras. Après tout, il s'était promis quelques minutes plus tôt de ne pas le lâcher.

-Putain, Kay.

Il avait failli le perdre. Vraiment, cette fois-ci. Il ne se serait pas réveillé dans une pièce glaciale en crachant sang et eau. On ne lui aurait pas annoncé avec un sourire joyeux que tout n'était qu'une grosse blague. Il avait vraiment failli perdre son ami, et son coeur battait de nouveau violemment dans sa poitrine. Et la réalisation venait de le frapper en plein visage comme un fouet, alors qu'il resserrait son étreinte. Alors qu'il pouvait sentir le souffle de son ami dans ses cheveux, qu'il pouvait sentir ses muscles raides, raides comme ce foutu sol sur lequel ils venaient de tomber. Mais il n'allait pas le lâcher. Il en était incapable.

-J'sais pas ce qu'ils t'ont fait, les tordus en chef... Mais c'est fini maintenant... C'est fini. Tout est fini.

Le répéter, pour mieux y croire. Le répéter pour s'en convaincre, pour ne pas sombrer. Ne pas sombrer alors qu'il se raccrochait à Tristan pour ne pas avoir la sensation de se noyer alors que la cruelle vérité l'attirait vers le fond, pour ne pas se laisser emporter par le tourbillon de ses propres pensées. Ils étaient deux naufragés, ils étaient le radeau l'un de l'autre. Mais ils ne se noieraient pas. Quand bien même la chaleur rassurante de son ami l'aidait enfin à respirer.
Il finit par le relâcher, se rappelant de sa réaction de recul paradoxale que Tristan avait eue. Fourra ses mains dans les poches de son treillis, frottant la surface polie des quelques fioles d'onguent que lui avait données Dita-Olivia. Cherchant le regard de son ami, il reprit la parole.

-La Volière est plus proche que chez toi. Viens. J'te filerai des fringues, j'm'en fous. Mais j'te laisse pas seul. Hors de question.

Il n'y avait pas d'humour dans sa voix, pas cette fois-ci. Il y avait de l'inquiétude. Il y avait une force pressante qui se ressentait malgré son souffle court, malgré la douleur que chaque parole provoquait dans toute sa poitrine. Mais il n'y avait pas une once d'humour. Car l'heure était grave. Et qu'au final il ne laissait pas le choix à son ami. Non seulement il refusait de le laisser seul. Mais avoir Tristan à ses côtés était aussi une assurance qu'il ne fasse pas lui-même une connerie.
Parce qu'il ne se faisait absolument pas confiance. Une détresse réelle qui se lisait dans son regard par trop expressif.
Sans lui laisser le temps de répliquer, il avait glissé une main dans son dos. Un geste aussi rassurant que ferme, un geste qui lui permettait aussi de ne pas s'effondrer, à nouveau. Parce que sa tête tournait. Parce que ses jambes étaient si molles qu'elles menaçaient encore de se dérober sous son corps. Parce qu'il n'osait pas dire à son ami qu'il avait besoin de lui, et espérait qu'il se souvienne qu'ils n'étaient au final que deux fétus de paille sous une tempête, comptant l'un sur l'autre pour ne pas plier.

Kayiman n'existe plus. S'il n'était pas sûr d'en saisir toute la portée, les paroles résonnèrent étrangement aux oreilles de Lazlo. Factuelles. Détachées. D'une froideur égale à l'étrangeté de ce que la voix paradoxalement juvénile de Kayiman exprimait. Kayiman qui n'existait plus, mais qui était pourtant devant lui, bien vivant. Un énième rescapé, lui aussi, des délires mortifères d'un système corrompu. Kayiman était vivant tout en étant mort. Après tout, le concept n'était pas si étrange. Car après l'Enfer qu'ils venaient de traverser, après avoir été si proches de la mort qu'ils l'avaient ressentie dans chaque cellule de leur corps, est-ce que c'était si faux que de se considérer plus morts que vivants ? La vie, elle aussi, était un concept désormais. Ils respiraient. Ils se déplaçaient. Ils souriaient. Mais le couperet était déjà tombé, dans ce maudit édifice consacré à la souffrance humaine. Ils étaient morts. Que Kayiman se considère comme tel n'était finalement pas si étonnant.
Ou peut-être Lazlo était-il bien trop sous l'emprise de la potion curative pour vraiment considérer ses paroles comme une hérésie. Pourtant, il avait froncé les sourcils, ne comprenant pas vraiment d'où elles venaient. Qu'à cela ne tienne. Son ami était toujours là, devant lui. Il était toujours vibrant de vie, il était toujours chaud quand il l'avait serré dans ses bras. Alors peu importait, au final, qu'il ne comprenne rien. Tant que son ami était vivant, il l'était un peu, lui aussi. Une vie par procuration, en attendant mieux. C'était un bon deal en ce qui concernait l'Oiseleur.

Il était faible. Il était éreinté. Mais il n'aurait accepté aucune pitié de la part de son ami. Parce que maintenant que le plus dur était passé, il n'avait pas envie qu'on le regarde avec une forme de compassion feinte au fond du regard. C'était peut-être mieux au final qu'il soit tombé sur le brun. Kayiman était une créature lointaine, surprenante, une créature éthérée qui n'avait que faire des basses considérations humaines. Un être de pouvoirs et de magie, capables des plus belles choses, mais surtout assez lointain de la compassion pour la rendre pesante. S'il savait qu'il avait besoin d'aide, Lazlo ne la demanderait pas. Il se le refusait, ardemment. Parce que Kayiman était dans un plan de douleur bien plus grave que le sien. Merde, il avait failli se foutre en l'air devant ses yeux, c'était vraiment pas une paille, ça ! Alors Lazlo savait. Il savait qu'il n'avait ni le droit ni même la place de lui demander de l'aide. De toutes façons il ne l'aurait jamais fait, quelles que soient les situations. C'était le bien-être de son ami qui importait, bien plus que le sien. Bien plus que cette vie légèrement vacillante qui était la sienne.
Il n'en fut pas moins surpris par le geste. Par la sensation de cette main fraîche, mais pourtant douce, qui s'était enroulée autour de la sienne. Une main dont la peau se réchauffait progressivement au contact de la sienne, alors que le blond, médusé, levait un regard perplexe sur son ami. L'expression implacable de Kayiman n'appelait aucune discussion. Ni de sa part, ni de qui que ce soit d'autre. Le port altier, droit, il avait ouvert la route, ses doigts fermement enroulés autour des siens. Et le coeur de Lazlo avait loupé un battement en se rendant compte que la décision était sans appel. Avant de se réchauffer doucement, suffisamment pour qu'un faible sourire creuse ses lèvres charnues, alors qu'il emmêlait ses doigts aux siens.
Il n'avait pas besoin de demander d'aide. Tout comme Kayiman existait toujours, encore un peu, dans ce geste inattendu et pourtant si agréable.

Ils progressèrent en silence, le soleil léchant leurs visages au moins autant que le regard dubitatif des badauds. Un adolescent qui entraînait un hippie barbu en le tenant par la main, ce n'était pas une image qui était très courante dans la Nouvelle Orléans. Encore moins en ces temps d'obscurantisme, de prohibition et de terreur. Par réflexe, Lazlo avait entré sa tête dans ses épaules. Pour se protéger. Mais de quoi, exactement ? Des murmures qu'il entendait sur leur passage, des murmures aux allures de jugement, qui avaient tous la même substance. Ils étaient deux cadavres ambulants, en plus d'être des icônes. Ils étaient des survivants, tout en ayant été tués. Ils étaient des parjures, ayant été refoulés aux portes du Paradis, de l'Enfer et du Purgatoire réunis, et recrachés sur la Terre par les portes du Colosseum. Ils étaient tellement et si peu, en réalité. Une vérité qui écrasait Lazlo, par son immensité. Par sa cruauté. En les attrapant dans la rue, en les sélectionnant et en les forçant à la mort, le Gouvernement les avait condamnés à une mort fictive. Aux yeux du peuple. Aux yeux du monde. Aux yeux de leurs pairs.
Son coeur s'emballait, le silence devenu obsédant. Les regards devenus poignards. Il peinait à suivre la cadence chaloupée de son compagnon, son souffle se raréfiait, son coeur battait trop vite, trop fort. Trop douloureusement. Sa mère, sa pauvre mère avait dû suivre les Arènes. Accrochée à son fauteuil, elle avait dû voir son fils en proie aux créatures de sable. Pire, elle l'aurait certainement vu mourir, lui aussi. Comme sa fille. Comme son gendre. Comme tous ceux qu'elle avait toujours aimés dans sa vie, si fort qu'elle avait dû sentir son propre coeur s'arracher en même temps que ce lui de son fils. Les prémisses d'une quinte de toux, d'une crise de panique, alors qu'il serrait ses doigts autour de ceux de Kayiman. Alors qu'il ralentissait le pas, en s'efforçant de calmer sa respiration.

Il fut reconnaissant à son ami quand il finit par s'arrêter. Il n'aurait lui-même pas pu continuer, à ce rythme. Le bruit sourd de la circulation, alentour, s'effaçait progressivement, écrasé par le sifflement qui s'emparait de ses oreilles. Comme à chaque crise. Comme il y avait des années, quand il n'était qu'un enfant emporté par un trop plein d'émotions. Mais il ne demanderait pas d'aide. Il était adulte, maintenant, il savait se contenir. Et Kayiman, en face de lui, était bien plus mal que lui.
Une impression, une conviction qui lui permit de se calmer. De ne rien trahir de sa faiblesse passagère, tout du moins dans son comportement. Parce que son teint affreusement pâle, les cernes sous ses yeux ou son souffle trop court, ne leurraient personne. Se remettant doucement, il remarqua que l'éternel adolescent n'avait pas l'air dans un bien meilleur état que le sien. Qu'il s'était légèrement tassé, ramassé sur lui-même. Avait-il lui aussi eu un coup de vide ? Doucement, Lazlo pressa ses doigts contre entre les siens. Le métro n'était pas loin. Treme n'était pas si loin non plus. Bientôt ils pourraient se terrer dans sa tanière, loin du monde, loin des regards, loin de tout ce qui pouvait les blesser, les heurter, ou les tuer une nouvelle fois. Bientôt, il pourrait griffonner quelques mots sur un bout de papier, à la hâte, et s'assurer que sa mère était toujours vivante, elle aussi. Qu'elle avait survécu, tout comme lui. Tout comme eux.

La belle prestance de Kayiman, si belle, si rassurante, s'était affaissée. Comme un château de cartes qui ploierait sous une bourrasque d'un vent par trop capricieux. Levant un regard inquiet sur les traits fins de son ami, Lazlo s'était rapproché. Avait saisi ses paroles, faibles, au creux de son oreille. Et avait hoché doucement la tête en pressant d'avantage la main arachnéenne dans la sienne, avant de répondre, d'un ton rassurant :

-J'en suis certain, ouais. C'est terminé, les Arènes. Les Illusions. Toutes ces conneries.

Sa voix était cassée, brisée, oblitérée. Son souffle si court qu'il sifflait. Mais l'idée était toujours là. Bien brillante dans le regard céruléen de l'Oiseleur, un regard d'une pleine confiance qu'il planta dans les iris sombres de l'éternel adolescent. Certes, ils connaîtraient sûrement d'autres galères. Parce que le monde était ainsi fait. Mais en ce qui les concernait, à présent, tout était terminé. Ils auraient enfin le répit qu'ils méritaient, pour un temps. Une trêve fragile accordée par un destin par trop malhonnête.
Sa gravité fut transcendée par un sourire, faible mais radieux, alors que Kayiman acceptait enfin sa proposition. Hochant lentement la tête, il posa sa main libre sur l'épaule du garçon. La serra doucement entre ses doigts.

-J'suis bien vivant. Et j'compte pas crever de sitôt. D'autant que c'est réciproque, j'ai absolument pas envie de te voir mort, donc c'est un plutôt bon compromis, tout ça.

Il ne devrait pas parler autant, il le savait. Sa voix était trop trouble, et ses poumons trop fragile. Mais il ne se voyait pas ne pas rassurer le brun. Plutôt crever, justement. Devant la fragilité de son ami, il n'y avait pas à tortiller plus longtemps. Surtout alors qu'il venait de lui confier quelque chose d'important. Un secret si profond, si intime, que Lazlo ne l'avait jamais su jusqu'à présent. Une preuve de confiance si profonde que l'Oiseleur se sentit traversé par une vague de chaleur, irradiant de son coeur fragile dans chacun de ses membres engourdis. Qui raviva son sourire, quand bien même il lui était douloureux. D'une voix douce, il hocha une nouvelle fois la tête, lentement, étreint d'une profonde gratitude.

-Tristan... C'est un beau prénom. Il te va aussi bien que Kayiman.

Et c'était vrai. Les deux identités du jeune homme lui allaient aussi bien l'une que l'autre. Kayiman, le crocodile, avec cette attitude froide et détachée du reste du monde. Un prénom fort, pour une personnalité toute aussi forte, malgré les apparences. Et maintenant Tristan, le chevalier au dragon. La fable arthurienne résonnait dans chaque aspect qu'il connaissait de son ami, jusqu'à son histoire avec Helix. Deux prénoms qui allaient comme un gant, à Tristan, le bien nommé.
Et c'était ça. Lazlo aurait aimé pouvoir lui concéder un secret aussi gros, remettre encore plus sa confiance entre ses longs doigts pâles, mais il n'en était pas capable. Parce qu'il n'y avait pas de secret plus fort, en ce qui le concernait, qui soit aussi important que l'identité de son ami. Alors il lui accordait sa gratitude, profonde, entière. Alors qu'il pressa une nouvelle fois son épaule entre ses doigts, en répétant doucement le prénom de son ami, une nouvelle fois, dans un souffle. Pour mieux en saisir la beauté. Pour mieux se l'approprier, aussi. Avant de se fendre d'un nouveau sourire, radieux, malgré les circonstances.

-Enchanté, Tristan. Moi c'est Lazlo !

Et c'était ça. Inutile de s'attarder sur la question. Inutile de lui poser un million de questions, sur la raison même qui l'avait poussé à ne pas le lui révéler plus tôt. A l'image de son origine, le dénommé Tristan avait toujours été une énigme. Une fable, un récit épique, qui se déliait progressivement, qui nageait dans les contradictions. Mais il était son ami, et c'était la seule chose dont Lazlo avait besoin d'être réellement sûr.
Il resta proche de lui un instant avant de finalement le relâcher. Jetant un regard circulaire, il finit par s'arrêter sur la bouche de métro. Les badauds commençaient à s'attrouper tout autour d'eux, et, s'ils se voulaient discrets, ils ne l'étaient pas. Leurs messes basses étaient pesantes. Un doigt accusateur s'était pointé sur l'étrange duo, accompagné d'une question portée par la voix flutée d'une gamine. "Papa, ils sont pas sensés être morts, ces deux messieurs ?" Lazlo prit les explications embarrassées du père pour un signal. Celui de se tirer au plus vite, dans les entrailles de la Terre, afin de rejoindre son usine sous les nuages.

-Tirons-nous, ils m'épuisent, tous ces cons.

Ce fut à son tour de mener la danse, alors qu'il entraînait le brun à sa suite vers les escaliers de la bouche de métro. L'inquisition qui se ressentait dans chacun des regards autour d'eux était trop pressante, si pressante qu'elle avait ravivé ce sifflement obsédant au creux de ses oreilles. Un sifflement qui absorbait progressivement les sons alentours, alors qu'il se gonflait en un crescendo désagréable. Alors que le monde tournait toujours plus, la panique grondant progressivement en lui. Autant se tirer. Filer le plus vite possible. Les escaliers dévalés, il louvoya à travers les couloirs jusqu'à sentir l'air glacé du tunnel lui lécher la peau. Calmer le sifflement, et tous les maux qui allaient avec.
Comme pour les sauver, un train les attendait, ses portes ouvertes comme les bras de la Providence. Sans attendre plus longtemps, sans se soucier de son coeur qui s'emballait ou de sa respiration sifflante, la main de Tristan toujours nichée dans la sienne, il accéléra le pas. Sauta dans le métro, Tristan à sa suite, et ne relâcha la pression que lorsque les portes se refermèrent derrière eux.
Ne relâcha son souffle, qu'il avait retenu, qu'une fois qu'ils étaient saufs. Avisant la rame, il repéra deux sièges suffisamment éloignés du reste de la populace. Un léger signe de la main pour que son ami le suive, alors qu'il se faufilait jusqu'à eux. Jusqu'à ce qu'il s'y effondre, ses jambes prêtes à céder sous son poids depuis bien trop longtemps déjà.

Il se sentait épuisé. A bout de forces. A bout de souffle. Souffle qu'il n'arrivait pas à reprendre, pas suffisamment, pas de façon assez satisfaisante. Sans laisser le choix à son ami, il s'installa contre lui. Posa sa joue contre son épaule, trouvant une certaine force dans ce contact pourtant si anodin. Si simple.

-Tout est fini. Tout est fini pour l'horreur, mais... le reste du monde va encore être fixé sur ces conneries... pendant un moment...

Portant une main affaiblie à sa bouche, il contint difficilement une nouvelle quinte de toux, légère, qu'il avait retenue beaucoup trop longtemps. Une quinte de toux qui racla sa gorge, ses poumons. Qui lui arracha quelques fractions de chairs, de peau, au passage. La potion que lui avait filée Olivia avait beau être puissante, elle avait bien insisté sur un repos hypothétique. Il comprenait à présent parfaitement pourquoi. Bien qu'au fond, il se demandât pourquoi elle l'avait laissé sortir dans un état pareil. N'avaient-ils pas eu pour règle de soigner les blessés jusqu'au bout, les sorciers guérisseurs ? Il était sûr d'avoir entendu ça, lorsqu'il se faisait traiter. Peut-être l'avait-il rêvé.
Sa main clairsemée de gouttelettes de sang retomba lourdement sur le siège à côté de lui. Il était à bout de forces, mais ils n'étaient pas encore rendus. Au terme d'un effort colossal, il essuya les quelques gouttes qui perlaient autour de ses lèvres, avant de murmurer doucement :

-On descend à Treme. On file chez moi. Et après je propose qu'on hiberne jusqu'à l'année prochaine.

C'était une douce utopie. Si douce qu'elle le poussa à se blottir d'avantage contre Tristan, à la recherche de sa chaleur, prêt à l'engloutir toute entière s'il le pouvait. La fatigue, l'épuisement, la douleur, lui donnaient froid. Il tuerait pour être déjà chez lui.

-Putain, ce que je donnerais pas pour chopper les connards qui ont eu cette idée de merde d'Arènes...

Sa voix était pâteuse et ses paupières s'alourdissaient. Luttant contre l'engourdissement, il s'efforça de bouger un peu. Juste un peu. Juste ce qu'il fallait d'activité pour ne pas s'endormir tout de suite, bercé par le balancement du métro, ou la chaleur de son compagnon. Ils avaient encore une bonne vingtaine de minutes avant d'être arrivés à destination. Un long trajet, certes, mais déjà nettement plus court que celui nécessaire pour atteindre l'autre bout de la ville pour accéder au bayou. D'une voix lointaine, son esprit tout aussi lointain, il demanda doucement :

-C'est comment, à ton avis, le Paradis ?

Tristan venait d'une époque où la foi était importante. Où elle régnait, empirique, sur la vie des gens. Et s'il savait de l'aveu même de son ami qu'il n'y croyait pas lui-même, il avait besoin de savoir. D'entendre quelque chose de poétique. Quelque chose de beau. Une fable, à l'image de Tristan. Une fable, pour oublier les horreurs de la vie actuelle.
Une fable, qu'il n'entendit qu'à moitié alors qu'il s'assoupissait finalement, porté par la voix juvénile de son compagnon, et le ronronnement régulier du métro.

Le reste du monde peut bien aller se faire foutre. Kay... Tristan ne s'était pas rendu compte d'à quel point ses paroles, l'intonation de sa voix, la froideur de ces mots, avaient fait écho en Lazlo. Le monde pouvait bien aller se faire foutre, oui, avec violence. Avec éclat. Avec la rage qu'ont ceux qui survivent, avec la violence d'une bonne bombe, avec l'aplomb et le culot des peuples révoltés. Il pouvait aller se faire foutre en long, en large et en travers. Mais s'il approuvait ces quelques mots de toutes les cellules de son corps maigrelet, Lazlo n'en fut pas moins troublé par une telle violence. Une violence qui contrastait avec Kayiman, tel qu'il l'avait toujours connu, paisible et mesuré. Des mots qui ne lui ressemblaient pas, comme s'ils avaient été dits par quelqu'un d'autre. Mais c'était bien Kay, qu'il avait à côté de lui. Le même visage lunaire percé de deux amandes sombres, bien trop âgées par rapport à leur écrin humanoïde, quand bien même ce dernier commençait à les rattraper doucement. Si l'éloignement pouvait rendre des êtres étrangers l'un à l'autre, Lazlo savait, lui, qu'au fond ils n'avaient pas tant changé que ça. Kay était Tristan. Tristan était Kay. La seule vérité inéluctable à laquelle il était encore capable de se raccrocher, après tout le bordel des Arènes.

Bercé par le ronronnement paisible de la voix de son ami, il avait rapidement sombré. Des images s'étaient emmêlées pêle-mêle devant ses yeux, rythmées par les fluctuations d'intonation, par les secousses du métro et les rayons blafards des lumières souterraines. Des tableaux pleins de couleurs, de rires et de chansons, des scènes un peu surannées où les anges dansaient avec les démons, où le monde était un peu moins moche. Un peu moins dur. Les images s'enchaînaient, se chevauchaient, s'emmêlaient avec une vitesse toujours plus intense, jusqu'à ne plus former qu'un embrouillamini de sons et de formes chatoyantes qu'il ne parvenait plus à distinguer les unes des autres. Jusqu'à ce que les tons ocres refassent surface pour noyer toutes les autres couleurs. Que l'Arène se redessine dans leur masse floutée, insaisissable, bien trop concrète. Le souvenir qui renouait avec l'onirique. La silhouette de sable qui se formait en tourbillons lents, naissant du sol sans qu'il ne puisse lutter contre elle.
Ce fut une caresse, fraîche, sur sa joue, une caresse d'une douceur inouïe, qui chassa les prémisses de son cauchemar. Posant un regard hagard sur son compagnon, encore brumeux de douleur comme de sommeil, l'Oiseleur mit quelques bonnes minutes avant de comprendre qu'ils étaient arrivés à bon port. L'effort pour se redresser lui arracher une nouvelle quinte de toux. Violente. Dévastatrice. La main portée sur sa bouche, cachant sa gêne comme ses poumons qui menaçaient de se faire la malle, il suivit le mouvement en automate jusqu'à la sortie, cramponné au bras de son ami. Ses jambes étaient trop faibles. Trop flageolantes. Il trébuchait sur ses propres pieds, déstabilisé par le flot de personnes qui les dépassait sans la moindre considération. Pas que le bain de foule soit une gêne, au fond. Bien au contraire, c'était exactement ce que Lazlo avait espéré en avisant le métro pour rentrer chez lui. Mais leur cadence frénétique était bien trop importante pour qu'il tienne le rythme. Et à un regard, du coin de l'oeil, à Tristan, il remarqua qu'il en était de même pour ce dernier.
A sa grande surprise, toutefois, ce ne fut pas une pause qu'ils marquèrent en arrivant au niveau de l'escalier menant à la sortie. Sans qu'il n'ait le temps de protester, il sentit le monde s'éloigner de ses pieds. Tristan, l'air impassible, le soulevait avec une force insoupçonnable au vu de sa carrure fine. Outre l'indignation qu'il éprouvait de se faire entretenir de la sorte sans avoir son mot à dire, il ressentit une profonde gratitude vis à vis de son ami. Parce qu'il était là, toujours là. Malgré la violence de ses mots. La violence de ses sentiments. La violence de ses idées noires, il était toujours là, jusqu'à le prendre sur son dos sans lui laisser l'occasion de broncher. Feignant la résignation, le blond enroula ses bras autour des épaules de son aîné, laissant échapper un soupir de soulagement. Sans le poids de son propre corps, ou l'appel de la gravité, le besoin de cracher ses poumons et sa propre faiblesse physique se faisaient nettement moins ressentir. Un élément dont il était persuadé que Tristan avait évalué pour lui imposer son aide. Une qualité d'observation qu'il avait toujours admirée chez son ami, la preuve immuable que si l'Arène ou la vie les avait changés, ce n'était pas fondamentalement. Alors Lazlo avait posé son visage au creux du cou de Tristan. Avait écouté son coeur accélérer sous l'effort, son souffle se raccourcir, avait senti ses muscles se raidir tout comme ses mains se rafraîchir sous ses cuisses. Certains passants se retournaient devant la scène, se demandant à quoi ils pouvaient bien jouer. S'ils avaient envie de se faire repérer par la Milice sous un motif obscur teinté d'indécence. Mais après ce que le Gouvernement leur avait fait, à tous les deux, ils n'en étaient finalement plus à ça près.
Ou peut-être que c'était là qu'elle était, en vérité, la violence. Dans chacun des gestes de Tristan. Dans son attitude butée, alors que Lazlo sentait bien ses muscles commencer à trembler progressivement sous l'effort. Mais son ami ne disait rien. Son ami serrait les dents, avec une vigueur renouvelée. La hargne de la survie. Celle de prouver à un monde trop abscons qu'ils y avaient encore leur place. Et que si elle leur avait été volée, ils se battraient, Tristan se battrait pour la récupérer. Juste pour un peu de ciel bleu. Juste pour sentir la chaleur des rayons du soleil, dehors, lécher leur visage une nouvelle fois. En guise d'encouragement, le blond avait serré son étreinte autour des épaules de son compagnon. Avait déposé ses lèvres, furtivement, contre la peau au creux de son cou, afin de lui donner tout son soutien. Toute sa gratitude.

Arrivés en haut des marches, il retrouva la terre ferme, non sans une once de regret. Pourtant, même s'il était épuisé, il n'en adressa pas moins un sourire rayonnant à Tristan. Avant de repérer cette étrange mascarade qu'il jouait avec sa main. Le geste avait été suffisamment furtif pour qu'il ne le voit pas et, s'il n'était pas en train de relever les yeux vers lui pour lui sourire, Lazlo ne l'aurait certainement pas remarqué. Mais, malgré la rapidité et ses propres sens à l'agonie, il l'avait entraperçue, sa main. Il les avait vues, les stries violacées au bout de ses doigts, cette teinte noirâtre sur la pulpe de ses doigts, tranchant avec la blancheur diaphane qu'il avait toujours connue à sa peau. S'il avait arqué un sourcil, prêt à le questionner, il n'en fit rien. Le geste était trop rapide. Trop subtil. Tristan n'avait pas fait que cacher sa blessure. Il avait eu besoin de croire que Lazlo ne la verrait pas. Et comme ils n'avaient aucune raison de se faire plus de mal que nécessaire, l'Oiseleur prit son parti. Il ne lui poserait pas de questions. Pas tout de suite, du moins.

-Ouais, allons chez moi.

Se redressant, il prit quelques goulées d'air, les yeux fermés sous le soleil qui leur léchait à présent le visage. Son corps épuisé, contrit et endolori, n'appelait qu'à un peu de repos, du calme et du silence. Mais ils devaient se mettre en branle pour pouvoir arriver à un tel état de stase. Alors il acquiesça lentement à la question de son ami.

-Si on se prend pas trop pour des flèches et qu'on prend notre temps, ça devrait le faire. Disons qu'on va pas être des bolides de course, toi et moi, vu notre état. Par chance la Volière est pas super loin, on devrait ni crever de chaud, ni crever tout court !

Un sourire mutin s'était étiré sur son visage fatigué, alors qu'il s'efforçait de rassembler toutes ses forces pour ne serait-ce que se convaincre que la route se ferait sans encombres. Qu'ils auraient la force d'aller jusqu'à la Volière pour s'y enfermer, et n'en plus jamais sortir. Une perspective qui avait son charme, somme toute. Parce que comme ça, il pourrait garder un oeil sur le grand brun qui l'accompagnait, sans fournir une quantité astronomique d'efforts. Et aussi parce qu'au fond, il était hors de question qu'il le laisse recommencer le type de geste qui avait fait manquer un battement à son coeur meurtri. Hors de question de le laisser là. Hors de question de le laisser comme ça.
Alors Lazlo fit ce qu'il savait le mieux faire. Avancer. Un pied devant l'autre, lentement mais sûrement, sachant bien que leur équilibre à tous les deux n'était pas infaillible. Sachant bien qu'il n'avait qu'à tendre le bras pour l'enrouler autour de la taille fine de Tristan, pour le soutenir et se soutenir au passage. Ce qu'il fit. Un geste anodin, presque enfantin. Un geste qui venait du fond des tripes, du fond du coeur, alors qu'il retrouvait sa chaleur, son contact, et cette force tranquille, invisible, qui le poussait à se tenir toujours aussi droit en toutes circonstances. Même quand il était tordu de douleur, à l'intérieur.
Ils progressèrent ainsi en silence, bras dessous bras dessus, pendant quelques dizaines de mètres. Lazlo accélérait la cadence sans même s'en rendre compte, à mesure qu'ils approchaient de chez lui. L'appel de son foyer, ce besoin viscéral de trouver un abri lui collait à la peau. Une cachette. Sa voix s'éleva dans l'air, brisant leur silence confortable, sur une pensée qui lui traversait tout juste l'esprit :

-Tu crois qu'on est morts, en vrai ? J'veux dire, vraiment morts. Genre Jésus, la Résurrection, ce genre de trucs. Putain je repars sur mes conneries mystiques, t'occupes pas de moi.

Etaient-ils des Messies ? Dans un retournement idiot de circonstances, ils pouvaient se considérer comme tels. Ils avaient vécu le martyre, étaient revenus d'entre les morts après leur chemin de croix. Les gens se retournaient sur leur chemin, comme s'ils étaient des êtres d'un autre monde, d'une autre époque, dotés de pouvoirs sans précédent. Doté d'un seul et unique pouvoir : ils avaient survécu là où tant d'autres avaient péri.

-Y'avait un mec dans mon Arène, un gosse avec un cou de girafe, il faisait que m'appeler Jésus. Ca a dû me marquer, en fait, ses conneries. Tu crois qu'il faudrait que je me coupe les cheveux ?

Il était à bout de souffle, mais sa langue n'en cessait de se délier. Pour évacuer, comme pour combler ce gouffre silencieux qui séparait leurs deux esprits. A quoi pensait Tristan ? Allait-il tenter de se foutre en l'air une nouvelle fois, allait-il se désolidariser de son étreinte, profiter d'une quinte de toux ou d'un moment de faiblesse, pour se laisser happer par un camion cette fois-ci ? Allait-il réussir ? Lazlo savait qu'il parlait pour se rassurer. C'était un de ses plus grands défauts, un défaut dont il n'était que trop conscient. Depuis tout petit, toute difficulté n'avait réellement été surmontable qu'en se donnant en spectacle. Une tare que Dita avait partagée avec lui, durant toute leur jeunesse. Une tare qui avait tellement fait rouler des yeux sa vieille mère qu'elle lui sautait d'autant plus aux yeux, maintenant qu'il tentait de distraire Kayiman de ses pensées obscures. Suivant tant leur cheminement lent que sa propre lancée, il poursuivit, la voix voilée par son propre souffle :  

-Tu crois que ça a un sens, cette résurrection ? Un truc caché dont on serait pas au courant ? Comme une sorte de mission qu'on nous aurait donnée, histoire que nos vies servent à quelque chose ? Ce serait beau. Ca expliquerait tellement de choses...

Ses paroles s'étaient achevées sur un murmure incrédule. Incrédule tant il ne croyait pas à ce faux espoir qui s'échappait de ses propres lèvres. Une mission cachée, comme une vocation qui n'arriverait qu'après avoir traversé l'Enfer. Une théorie qu'il avait exposée en long et en large bien des années auparavant au même Kayiman, à laquelle il avait cru dur comme fer. Mais là, alors que le soleil de plomb consumait leur peau, alors que la douleur amenuisait leurs forces comme leur vitesse, alors que le monde se retournait quoi qu'ils fassent, il n'était plus sûr de croire à ses propres utopies. Un monde plus beau, où l'Apocalypse et le Chaos auraient apporté une seconde chance aux plus délaissés par la vie. Tant les innocents que les criminels. Tant les purs que les coupables. Tout le monde aurait eu sa chance pour que les lendemains soient bien meilleurs que les veilles. Et pourtant, pourtant il n'y croyait plus. Parce que c'était d'une naïveté crasse, tout ça. Parce qu'il était d'une naïveté crasse, et que ça n'avait aidé absolument personne dans l'Arène.
Une quinte de toux roula dans sa poitrine, enflamma sa trachée, atterrit violemment en gouttelettes de sang au creux de ses paumes. Tira brutalement sur ses plaies, extérieures comme intérieures, comme un enfant capricieux tirerait sur la queue d'un lézard pour voir si elle céderait. L'impression de se noyer dans son propre corps, Lazlo s'appuya contre le mur le plus proche. Hoqueta, puis acheva de cracher ses poumons, pendant quelques minutes qui lui semblèrent des heures. La crise passée, il porta une main fébrile dans la poche de son jean pour attraper l'une des fioles du précieux breuvage que lui avait confié Olivia. En but difficilement quelques gouttes, qui enveloppèrent ses chairs meurtries, avec l'espoir qu'elles ne repartent pas par où elles étaient arrivées.
Finalement, le regard embrumé de larmes douloureuses, il se tourna vers Tristan. Il l'avait senti, son regard. Comme celui de tous les badauds autour d'eux. Levant une main rassurante dans sa direction, il croassa faiblement :

-Ca va... Aller. On est presque arrivés...

Sa respiration était sifflante, ses jambes de coton et sa tête une toupie, aussi resta-t-il appuyé encore un instant contre le mur pour recouvrer ses esprits. Pour rassembler ses dernières forces, puiser dans l'énergie du survivant, et continuer.
Revenant au niveau de Kayiman, il s'accrocha à son bras. Et ne lui laissa pas le temps de s'inquiéter, reprenant leur progression hasardeuse avec une volonté renouvelée. Se tirer d'ici. Rentrer. Economiser ses forces en ne parlant pas inutilement, tout ça pour ne pas risquer une nouvelle crise.
Alors il serra les dents. Ses doigts, autour du bras de son ami, étaient aussi pressants que déterminés. Parce que la Volière n'était plus qu'à deux pas.
Deux pas qu'ils franchirent en si peu de temps qu'il fut lui-même surpris de leur rapidité. Pareille à elle-même, la vieille usine que Lazlo habitait se dressait devant eux, ses hauts murs de briquettes tranchant de façon drastique avec les crépis gris des autres bâtiments. Un doigt d'honneur au reste du monde, tout comme eux. Guidant Tristan à sa suite, l'Oiseleur contourna l'édifice pour rejoindre l'escalier de secours, à l'arrière. Il avait tout sauf envie de passer par la grande porte, cette fois-ci. Avisant les marches métalliques, terriblement étroites, il força un nouveau sourire.

-J'crois pas que tu vas pouvoir me porter ici, malheureusement. Ce sera pour une autre fois, promis !

Il aurait eu envie de lui dire de passer devant. Qu'il le rattraperait. Qu'il prendrait son temps, qu'il ne risquerait pas le diable. Mais les quelques gouttes de potion qu'il avait prises commençaient à doucement faire effet, enveloppant l'intérieur de ses poumons d'un nuage d'ouate illusoire qui lui donnait la sensation qu'il pourrait gravir le mont Everest. A moins que ça ne soit cette envie dévorante d'enfin fuir le reste de l'Humanité.
Alors il avança. Une marche. Puis l'autre. Avec une lenteur qui lui sembla s'éterniser, il avança, agrippant la rampe métallique avec conviction. Il était là, son chemin de croix. Il était dans ces trois étages à franchir, avec son ami, jusqu'à la délivrance. Jetant un coup d'oeil de temps en temps par dessus son épaule pour s'assurer que Tristan ne prenne pas la clé des champs, il finit par atteindre la fenêtre de son propre salon. Cette dernière était si peu solide qu'il avait aménagé un système de trappe dérobée, qui permettait de rentrer. Et, si peu matérialiste qu'il était, Lazlo n'avait jamais eu peur que qui que ce soit comprenne le mécanisme.
Au terme d'un ultime effort, il poussa difficilement la fenêtre et pénétra dans son propre appartement. Une odeur de parfum féminin, d'herbe, de tabac et de cupcakes flottait, fantomatique, dans la pièce. Maisy était sûrement passée pour s'occuper de ses bêtes. Mohini, en tous cas, l'aurait fait elle aussi. Dans tous les cas, ses oiseaux avaient été nourris et sortis. Et une vague de soulagement s'abattit sur ses épaules engourdies alors que, se vautrant dans un de ses canapés trop mous, il avait entendu les grattements de ses oiseaux à travers le plafond.

-On est en sûreté... Enfin...

Il aurait ri de soulagement, si l'acte n'était pas aussi difficile. Alors il se contenta de pouffer du bout des lèvres, avant d'inviter Tristan à s'asseoir à côté de lui. Et de s'inviter de nouveau contre son épaule, l'épuisement moral et physique commençant à se faire de nouveau sentir.

-N'empêche, ça m'aurait tellement fait chier de te perdre alors qu'on s'est pas vus pendant un bout de temps. C'est pas les retrouvailles les plus cools du monde, disons. Alors s'il te plait, fais en sorte de rester vivant. J'veux pas t'enterrer, moi.

Ca sortait tout seul. Comme si le fait d'être enfin retourné au Nid suffisait à faire revenir cette innocence enfantine qui n'avait pas sa place dans le reste du monde. Dans le reste de cette vie cauchemardesque. A tâtons, Lazlo glissa sa main dans la poche de son ami pour reprendre sa main, et la serrer entre ses doigts. Sa peau était si froide.

-Tout est vraiment fini, maintenant, Tristan. On peut se reposer, on le mérite.